— Нужно проверить данные в службе безопасности, а так же уточнить кое-какие нюансы, — пожимает он плечами.
— У вас ведь нет очереди на это место... — решаю перейти в наступление я. — Зарплата копеешная. Почему вы так сразу отвергаете мою кандидатуру?
— Если зарплата копеешная, зачем вы вообще устраиваетесь? — он ставит локти на столешницу, сцепляя их в замок, и продолжает смотреть на меня. Теперь уже взгляд становится пытливым, будто бы пытается прочитать по глазам мои мотивы.
— Я люблю детей! — быстро нахожусь с ответом я. — Я сама выросла в детском доме, и если у меня есть возможность помочь на время летних месяцев воспитателям и развлечь детей, почему бы не сделать это?!
— И вы готовы работать на чистом энтузиазме? — лёгкая ухмылка трогает уголки его губ. Директор явно не верит мне и пытается понять скрытые мотивы.
— Ну на энтузиазме далеко не уедешь... Мне же нужно транспорт оплачивать и кушать что-то. Богатого папочки у меня нет.
Понимаю, что последние слова прозвучали как-то двусмысленно и прикусываю язык. Как бы мне убедить его принять меня на работу? Если скажу о том, что всё дело в ребёнке... Сразу получу от ворот поворот. Наверное...
— Я так понимаю, вы готовы прямо сейчас приступить к работе? — выдыхает директор.
Я начинаю кивать.
Он откидывается на спинку стула, скрещивает руки на груди и испытующе продолжает смотреть на меня.
Что он такого увидел? Ролтон между зубов застрял? Так нет же... Я не улыбаюсь, а зубы почистила хорошо. Или зубная паста на волосах осталась? Глаза на секунду широко раскрываются. Я вечером мазала несколько прыщей на лбу зубной пастой, а вот утром забыла убедиться, что хорошенько отмыла её. Вот же чертовщина.
Теперь я смущённо отвожу взгляд в сторону и нервно провожу ладонью по лбу, пытаясь определить
— не шелушится ли что-то. Остаётся надеяться, что мужчина просто думает. Ну или я понравилась ему, в конце концов.
— Ладно! — говорит он, цокая перед этим языком. — Вы меня убедили. Можете заполнить анкету, подписать ответственность и идти к детям. В остальном я разберусь дальше...
Он потёр переносицу, а я залипла взглядом на его лице. Интересно, сколько директору лет? Выглядит он довольно молодо, но как тогда смог попасть на такую должность?!
— Иванна, — мужчина чуть щурится.
— Да?! — спрашиваю я.
— А у вас есть санитарная книжка?!
— Ммм... — протягиваю я. — Нет.
Я об этом и не думала, что книжка потребуется. А ведь, правда! Работа же с детьми. Я смотрю на него несколько секунд, но сказать ничего не могу. Денег тоже, как назло, на неё нет. Придётся снова где-то занимать... Вот только где... Есть у меня, конечно, кредитная карта, но я не хотела её расчехлять.
