И, даже стоя там, я хотела, чтобы это сделал он. Алекс. Чтобы он убил меня так же просто, как разбил моё сердце и вынул душу.
«Прощай, Аля».
«Я уверен, что ты будешь счастлива».
Счастлива? Всё, чего я хотела, — это перестать чувствовать боль.
Всё, чего я хочу сейчас, — это умереть. Но папенька зорко следит, чтобы я не натворила глупостей.
Зря я ему позвонила. Зря пообещала всё, что угодно, лишь бы он увёз меня из клиники.
Теперь у меня нет ничего.
Он сменил мне даже долбанное имя. Исключительная ирония. Теперь меня зовут Саша. Александра.
Ему никогда не нравилось имя Алевтина. Думаю, мама знала это. Думаю, знала, что он мерзкий тип, который пользуется моей бедой, чтобы добиться каких-то своих целей. Мне пока неведомых.
Но он действительно заботится обо мне. Как сейчас, когда снова и снова гладит мою голову, успокаивая.
— Саш, пора приходить в себя, — велит он, и я послушно киваю. — Нам нужно лететь в Лондон, на слушание, пройти медицинскую комиссию. Ты можешь это сделать? Ты поможешь мне, малышка?
Малышка-малышка-малышка.
Эхо чужого голоса вызывает новый приступ боли. Мне не станет легче. Возможно, никогда. Сейчас я в этом уверена. Но меня, как наркомана на новую дозу, тянет вернуться туда, где я была так сильно счастлива.
— Да, папа. Я готова.
Спустя три дня я ступаю на землю в Хитроу, отец крепко держит меня за локоть, потому что боится, что я сломаюсь. В клинике мои ноги подкашиваются, но я заставляю себя не показывать окружающим, как сильно я не в порядке.
Пока отец беседует с врачом, я иду вдоль стенки, сбрасывая маску, прячусь за дверью, ведущей на пожарную лестницу, в спасительной темноте. Я тихо опускаюсь на колени, прямо на пол, чувствую, как всё внутри трещит и ломается, впиваюсь ногтями в кожу, остервенело сдирая до крови.
— Ты что делаешь? А ну вставай!
Меня крепко подхватывают и ставят на ноги. С удивлением смотрю в глаза парня примерно моего возраста.
— С ума сошла? — хмуро кивает он на мои запястья.
— Откуда ты узнал, что я — русская?
— Ты же болтаешь без умолку, — усмехается он. — Тебя Аля зовут, да?
— Нет. Не Аля.
Я испуганно вздрагиваю, и парень успокаивающе выставляет руки вперёд.
— Я — Саша. — представляется он. — Александр.
Господи! Ну что это за нашествие?
— Я — Саша. — заставляю себя сказать и зачем-то добавляю: — Меня машина сбила.
— А у меня старик приболел. Инсульт.
— Ого! Печально.
— Он заслужил.
Парень так беспечно говорит эту фразу, что я невольно отшатываюсь.
