- Рассказала бы ты мне всё, как есть, - прошептал Арт спящей Вере.
В самом деле! Глядишь, вместе придумали бы решение проблемы.
Но нет, не будет этого. Арт чувствовал, что девчонка продолжит играть в молчанку.
Он посмотрел на нее с грустью и нежностью. И осознал странную вещь. Ему отчаянно хотелось защищать Веру. От всего на свете. От любого зла. Наверное, причина в том, что она моложе. Лет на восемь. Обычно Арт встречался либо с ровесницами, либо (что происходило еще чаще) с женщинами старше себя. Так получалось. Да и устраивало Арта, что греха таить. Романы с замужними женщинами, которые не получали удовлетворения в собственной постели, не грозили обязательствами. А Арт вечно привлекал именно таких женщин. Наверное, именно потому, что бежал от серьезных отношений, как от огня.
Поначалу дело было в Лене. Арт долго не мог ее забыть. Умом понимал, что любил не реальную девушку, а образ, призрака. Но сердце продолжало ныть. Потом он не задерживался на одном месте. Жил как перекати поле. Какие уж тут долгосрочные романы? Так интрижки на неделю, а то и меньше. Постепенно Арт привык к такому образу жизни и ценил собственную свободу, считая ее даром, а никак не проклятьем. Женщин для удовлетворения интимных потребностей найти несложно. Особенно если у тебя не худшая на свете внешность и спортивная фигура. Вот и сейчас - дома - у Арта была «приходящая» любовница, как он называл ее мысленно. Замужняя, как и многие предшественницы. Супруг-дальнобойщик колесил по городам и весям недели напролет, а дама скучала в одиночестве.
Кто-то бы сказал, что Арт поступает дурно. Измена - она и в Африке измена. Но Арт относился к этому философски. Он не разрушает семьи. Короткие романы для его женщин проносятся яркими вспышками, о которых потом приятно вспомнить. Арт идёт своей дорогой, а они возвращаются к мужьям. Все, как говорится, остаются при своих.
****
Утром Арт проснулся первым. «Жаворонок» Вера сладко посапывала, закутавшись в одеяло до подбородка. Арт расплылся в широкой улыбке, глядя на девушку. И не скажешь, что ночью мучили кошмары. Сейчас она казалась умиротворенной.
Он оделся, умылся, сделал бутерброд с колбасой, помидором и сыром. Вышел из дома, устроился в кресле на веранде и залюбовался видом. По утрам наступление осени ощущалось особенно сильно. Даже запах другой. Не то, что летом. Пахло сыростью и... хм... увяданием, если последнему, конечно, полагался свой аромат. Зато природа осенью невероятно красивая. Особенно здесь, вдали от городского шума. Столько красок! Будто художник устал от однообразия и разбушевался.
