Кидаю халат на первый попавшийся шезлонг и ныряю в подогретую воду. Ухожу почти на самое дно бассейна и плыву, пытаясь собраться с мыслями. Вот только не получается. В голову лезут дурацкие воспоминания. Снова вижу Таисию, сердито хлопающую дверцей холодильника.
— Ты куда собралась в такую рань? — спрашиваю, еле-еле продрав глаза.
— На работу, — отмахивается она, давая понять, что не собирается долго со мной разговаривать. — Мне к шести нужно успеть.
— А где ты работаешь? — интересуюсь лениво. Сажусь на диване кулем, сонно чешу башку.
— Ветеринаром, — хмыкает Таисия. — Забыл, где я училась?
— Помню, — передергиваю плечами. — Только не пойму, где тут можно работать по твоей специальности?
— На свиноферме. Поросятам хвосты кручу, — фыркает рыжая девица, доставая из холодильника мясную нарезку и сыр. — Чай будешь пить?
— Ну да, — киваю, обрадовавшись.
— Тогда завари, — Таисья выдает мне стеклянный чайник и уходит прочь.
Насыпаю в прозрачную емкость заварку, заливаю кипятком, наблюдая, как вода окрашивается в темную охру, а чаинки крутятся в медленном танце. Режу хлеб и ору на весь дом.
— Тая, все готово! Поторопись!
— Там дождь, неохота выходить, — ноет она, чинно входя в кухню и усаживаясь за стол. — Терпеть не могу эту слякоть…
— Давай отвезу, — предлагаю, не подозревая подвоха. — Говори, куда.
— В «Вегас», — вздыхает девица. — У нас же конюшни и небольшой зоопарк для детей.
— А-а, — тяну я, быстро прокручивая в голове план действий. — Отвезу тебя я в тундру, полосатая чучундра! — напеваю невесть откуда всплывшую в голове старую дразнилку.
— Придурок, — поджимает она губы. — Ну, на чем ты меня отвезешь? Ты голый приехал на машине?
— Нет, — морщусь я, стараясь не дать волю эмоциям и не придушить маленькую дрянь. — А тут разве тачек нет?
— Только папин Астон Мартин, — усмехается девчонка и добавляет злорадно. — Он тебя лично прибьет, Сева.
— Тебе только выгода, — ухмыляюсь я. — И от меня избавишься, и под дождем не вымокнешь.
— Ключи у папы в столе, — улыбается Тайка излишне вежливо. — Действуй, Шура… то есть Сева!
«Ну, погоди, пигалица», — рыкаю я, заходя в кабинет Пахомова. За восемь бед один ответ.
И когда мы торжественно выруливаем к служебному входу в «Лас-Вегас», ни у одной собаки не щелкает в голове попросить документы или пропуск. Все стоят навытяжку и изображают активную деятельность. Сам Пахомов пожаловал на объект! Сам!
А я тихонечко улыбаюсь. Астон Мартин оказался отличным пропуском.
