Душу рвет на части. Боль, сосредоточившаяся в сердце, отравляет весь организм в целом. Выплевываю воду, что набирается в рот от мощных волн, и снова ныряю. Отрываюсь от реальности, отрешаюсь от нее.
Чуть позже, когда скидываю мокрый шмот и на максимум врубаю печку в тачке, откупориваю бутылку виски. Пью. Смотрю на беснующийся океан и хочу сдохнуть.
Какого черта… какого? Я не сказал, и она… все это игра. Все это ничего не значит. Никогда не значило.
Лучшим решением будет уехать. Свалить отсюда куда подальше. Сбежать. Трусливо. Поджав хвост. Грязно и до мерзости гнусно.
Домой возвращаюсь только на следующий день. В голове уже окончательно сформировалась идея о том, чтобы покинуть город.
До ночи лежу в своей комнате, а за завтраком слышу то, от чего скручивает внутренности. Родители Луизы погибли. Мать что-то бормочет, сокрушается. Но все это напускное. Отчим спокоен как танк. Продолжает жрать свой бекон с непоколебимым видом.
– Думаю, свадьбу нужно отменить, – он говорит словно между делом. Смотрит на мать, и она кротко кивает. – Хабибуллин не успел подписать документы по последней сделке. Она должна была его озолотить. А теперь обанкротит, – тяжело вздыхает и откладывает вилку и нож в сторону.
Какое-то время я нахожусь в ступоре. Мама никогда ему не перечит. Ее всегда все устраивает. А в сложившейся ситуации ей просто плевать. Луизка для нее никто. Светская любезность никогда не показывает реального отношения к людям. На самом деле в глубине души мать никого не любит. Разве что себя…
Они готовы отказаться от всех данных обещаний и бросить девчонку на произвол судьбы, отлично зная, что денег у нее теперь нет. Суки.
На автомате допиваю кофе и крепко сжимаю ключи от машины в кулак.
Дом Хабибуллиных кажется другим. Охраны нет. Ничего нет. Все словно вымерло. Время остановилось. Иду по узкой, вымощенной камнем дорожке. Витька, вышедший мне навстречу, вынуждает стиснуть челюсти, сжать кулаки сильнее, чтобы быть готовым размозжить его череп по земле.
Замахиваюсь, как только расстояние между нами становится критично близким. Он уворачивается. Толкает меня в грудь. Завязывается потасовка. Мелкая, почти безболезненная. Швыряю его на землю и замираю от сказанных Мельниковым слов.
– Она моя невеста, – стирает кровь с губ большим пальцем правой руки, – тебе тут делать нечего, малой. Кулаки не помогут.
– Ты думаешь, я в это поверю? – ухмыляюсь. – Еще пару дней назад она была со мной. Со мной!
