Смотрю на нее и понимаю весь абсурд ситуации. Она сделала это для Витьки. Сука. Все для него. И самое интересное, что я даже не могу сказать, что это нечестно. Она обо всем мне рассказала до. Мы оба знали, на что шли.
– Как и для тебя, – печально улыбается.
Ты права, малая, так даже лучше. Было и было. Это действительно никому не нужно.
– Слушай, – падаю на спину и беру телефон, – Рябина в клуб зовет. Ты со мной?
– Что? Нет, наверное, нет, – задумчиво смотрит в темное окно.
– Ладно. Я тогда такси тебе вызову.
– Хорошо, – бормочет, обнимая свои плечи руками.
– Что-то не так? – приподымаю бровь, и она качает головой.
– Все хорошо. Мне нужно одеться.
Она натягивает свое платье, а мне хочется хорошенько ее тряхнуть. Наорать, заставить посмотреть мне в глаза и выкинуть из башки всю эту дурь с замужеством. На фига? Что за любовь такая, больная, маниакальная? Почему он? Почему не я?
– Твое, – подаю ей трусы, и Лу смущенно вырывает их из моей руки.
Когда приезжает ее такси, мы пару минут мнемся у двери. Натянутые слова, движения. Прощание.
Я провожаю ее до машины, а потом сразу поднимаюсь к себе. В клуб не еду. Тошно. От всего этого слишком тошно. Скидываю одеяло и замечаю на полу что-то поблескивающее.
Подбираю с паркета порванную цепочку с кулоном. Делаю заметку, что нужно купить новый, и достаю из холодильника бутылку виски.
Луиза.
В сотый раз перемешиваю овсянку со свежей голубикой, но не могу съесть и ложки.
Мне тошно от самой себя. Что я наделала? Глупая, глупая Луиза.
Чем я только думала? В глазах в очередной раз встают слезы. Мне так неудобно перед Климом, стыдно перед Витей. Я себя просто ненавижу.
– Доченька, платье уже привезли, – напоминает мама и касается моего плеча.
Все кроме меня уже сели завтракать. Ромка даже уже успел собраться на тренировку.
– Хорошо, сейчас померяю.
Киваю и выхожу из-за стола. В комнате на кровати лежит пышное розовое платье. Я надену его сегодня на вечеринку в честь моего дня рождения. Это не будет праздником в понимании моих одногруппников. Это будет светский вечер для городского бомонда.
Вращаюсь перед зеркалом, разглаживая пышную юбку. Здорово. Красиво. Но все мои мысли сейчас все равно о другом.
– Какая ты у меня… – мамин голос врывается в сознание, и мне становится еще паршивее.
– Очень классное платье, ма, – улыбаюсь, по крайней мере стараюсь.
Остаток дня я лежу на кровати. В пять приезжает стилист. Делает макияж, прическу. Много говорит и улыбается. Я лишь киваю. Говорить нет ни сил, ни желания.
