— Собирайся, — подошел к стулу, собрал с него ее одежду и бросил ей на кровать.
Она благоразумно последовала приказу — подтянула к себе белье, выудила трусики и… Я отвернулся, начиная закипать. Злила. Всем. Каждым движением, каждым взглядом, полным страха… Интересно, что со мной будет, если она вдруг сама прикоснется? Хотя, кажется, это уже случалось несколько раз, когда она пыталась успокоить.
— Я бы хотела собрать… — Ее хриплый голос взбудоражил каждый волос на теле. — … то, что приготовила в медбоксе…
А я и забыл, что одобрил сегодня ее идею.
— Хорошо. Одевайся, а я поищу рюкзак, — позорно капитулировал, не в силах находиться рядом с ней и сгорать от эмоций и желаний, которым нет выхода…
Когда нашел ее в медбоксе, она снова стояла со скальпелем в руках.
— Рука не дрожит, — вдруг огорошила меня.
— Что? — Хотелось ее встряхнуть. Чтобы ожила, отмерла, изобразила бурную деятельность…
— У меня болезнь Вайнцхольда, — обернулась она. — Руки дрожат. И это только начало. Поэтому мне и не дали практиковать дальше… А сейчас руки не дрожат.
— Что складывать? — бросил я рюкзак на пол. Вместо ответа она присела рядом и начала паковать в него коробки и пакеты, пришлось молча обхватить края, чтобы ей было удобней. — Обобрала капитана?
— Это не самое страшное, — буркнула она.
— А что самое? — усмехнулся.
— Я бы не хотела узнать, Блейк, — подняла на меня свой пронзительный взгляд.
— То есть, еще не знаешь? — прищурился я. Она поджала губы и вернулась к упаковке медикаментов, а я смотрел на ее тонкие светлые пальцы… и чувствовал восхищение. Она меня восхищала. Маленькая, почти прозрачная, но несгибаемая. — Твои начальники идиоты, что не позволили тебе практиковать. Уверен, ты была бы лучшей…
Из рук девушки выпал очередной пакет, не успела она его донести до отверстия рюкзака, а в ее растерянном взгляде не было ничего общего с прежним.
— Откуда ты знаешь? — в глухом голосе задрожала обида.
— Жизнь, она здесь, Хайди. Настоящая. И она делает нас настоящими, кем бы мы ни были. — Я вдруг понял, почему бежал из Крайтона всю сознательную жизнь. Концентрированная реальность на острие ножа или скальпеля — какая разница? Когда каждый день может стать последним, нет вопросов, метаний, бессмысленных поисков. Спасти и спастись — вот и все. — Я вот — настоящий убийца теперь. И это спасет нам жизнь.
Она качала головой, облизывая губы и хмурясь, но не возражала, что удивительно.
— Блейк, — ожил комм голосом Лукаса, — пятнадцать минут.
