Мой спутник, по совместительству жертва, явно начинает негодовать, что ему накрывается такая ночь.
— Мы договаривались на завтра.
— Планы поменялись, — мужик по имени Влад с неохотой поднимается с постели.
И тут я решаю, что пора вклинится в разговор. Я же как бы глупая блондиночка…
— Наверное, мне стоит уйти, — привлекая к себе внимание, касаюсь наманикюренными ноготками плеча спутника.
— Стой… — тот оборачивается к знакомому. — Пойдем, поговорим снаружи. А ты… — это уже было обращено ко мне и с куда большей сладостью в голосе. Бр, зубы сводит от приторности. — Подожди здесь. Я скоро. Заодно закажу шампанского.
Ослепительная улыбка светится на моем лице, словно ничего романтичней я в своей жизни еще не слышала.
— Шампанское звучит заманчиво.
Блестяще! Даже лучше, чем планировалось. Я-то думала, что придется вырубить его, а тут все сработало еще слаженней. Незваный гость пришелся как раз кстати.
Едва за ними закрывается дверь, бросаюсь через всю комнату. В отельных номерах предполагаются сейфы для хранения: чаще всего в бельевом шкафу. Иногда за картинами, но это уже из разряда детективных фильмов. Нет, вероятнее всего в шкафу. Таковой там и оказывается: самый хиленький по защите из всех имеющихся.
Чтобы вскрыть его потребовалось меньше минуты, но меня ждет невиданное огорчение — сейф пуст. Черт, значит мой знакомый не такой уж и тупой. Искать нужно где-то по номеру.
Ну и куда можно припрятать в меру массивное изделие? Это тебе не пакетик с дорогими побрякушками, шкатулка увесиста — под матрас не спрячешь. А в том, что она все еще находится у перекупщика, я не сомневаюсь. Обмен назначен на завтра и на это же число мой новый друг купил билет на ближайший рейс из Петербурга.
Ношусь по комнате как угорелая. Времени, чтобы смыться остается все меньше. Под кроватью, разумеется, нет. В комоде среди немногочисленных вещей тоже. В тумбе. За креслом. Нет, тут точно нет. Бегу в ванную комнату. Полки, полки, бачок унитаза (нет, ну это было бы верхом издевательства, такую ценность и в унитаз!).
Наконец-то… Под белоснежной ванной есть закрытая ниша, где уборщицы хранят моющие средства, а среди пластиковых бутылок припрятан черный сверток. Не то, чтобы уж очень умно, но в меру находчиво. Уборка делается раз в сутки, а все остальное время никому и в голову бы не пришло искать здесь.
Раскрываю черный бархатный мешочек-чехол. Вот она, родимая. Тяжелая, зараза. Позолоченная или же золотая (черт его знает), и усыпанная причудливой россыпью рубинов. В центре самый большой камень: мерцающий и переливающийся гранями. Красивая, спору нет, но отдать за это три миллиона? Нафига? Убираю шкатулку обратно в чехол и бросаюсь к двери.
