— Либераче, — голос казался плаксивым, совсем не таким, как обычно. Либераче, казалось, был рад моему пробуждению.
В комнату вошли мои родители. Это была наша спальня. Я лежал в кровати, которая уже являлась мне в видении. Это был мой сон? Или мужа?
— Слава богу, ты вернулся, Джон. — Мать обняла меня за шею и не стесняясь заплакала.
Отец в редком проявлении привязанности осторожно похлопал меня по колену.
— Я позвонил доктору Дженсену, он уже едет.
— Долго? — голос у меня сел и закончить вопрос не получилось. Но этого хватило.
— Шестьдесят восемь дней, — ответил муж. — Последние несколько недель ты был здесь. Необъяснимая кома. С той ночи, когда мы были в цирке. Было нелегко. Мы по очереди кормили тебя и делали массаж.
Цирк. Клоуны. Я тяжело сглотнул при этом воспоминании. Но все же смог улыбнуться.
— Я вернулся.
— Чего-нибудь хочешь?
— Да. Есть хочется.
— Хороший знак, — сказала мать. Легонько пихнула локтем отца. — Принеси своему сыну немного сока.
Муж накрыл ладонью мою руку, под которой лежал Либераче.
— Теперь ты останешься?
— Насовсем, — ответил я. — Это был просто дурной сон.
Он тонко улыбнулся и ущипнул меня за руку.
Кажется…
Перевод — Елена Бондаренко
