И даже лёжа на снегу за мусорными баками, я была в сознании. Не могла пошевелиться, но чувствовала, как жизнь медленно покидает моё тело. Но меня нашли. И отвезли в больницу. Спасли. И теперь я вынуждена проживать этот кошмар в своей голове каждый день. В своих снах. Сжиматься каждый раз от страха, когда открывается дверь. Дрожать от ужаса, что зайдёт мой насильник.
Сквозь полудрему слышу щелчок замка. Тут же распахиваю глаза и напрягаюсь всем телом. Страх накрывает с головой. Я боюсь обернуться и увидеть там своего отчима.
Перед моей кроватью на корточки присаживается светловолосый симпатичный парень.
— Здравствуй, Милена. Как ты себя чувствуешь? — на губах парня мягкая улыбка, но он мне не внушает доверия.
— Здравствуйте, а Вы кто? — настороженный голос. И я сажусь на кровати, кутаясь в одеяло, чтобы отгородиться от него.
— Марк, — парень берёт деревянный стул, на котором, как правило, сидит доктор, который совершающий ежедневный обход. И, придвинув его вплотную к койке, опускается на него. Кладёт руки на колени и подаётся корпусом чуть вперёд. Чем вновь меня пугает.
— Как погуляла, доченька моя? — отчим надвигается на меня, на ходу вытаскивая ремень из шлёвок своих штанов.
— Мне это мало о чём говорит, — я пячусь. Сползаю с кровати, чтобы увеличить между нами расстояние. Чтобы в случае чего успеть добежать до двери и закричать. Позвать кого-нибудь на помощь. — Кто Вы такой?
— Вроде как твой жених, — парень пожимает плечами. А у меня глаза лезут на лоб. Мой жених? Тот самый Марк, который считается моим женихом с шестнадцати лет? Честно говоря, я думала, что он будет старым, лысым и пузатым. Но перед собой увидела симпатичного парня с тревогой во взгляде.
— Зачем ты пришёл? — дрожащим голосом спрашиваю я.
Парень резко поднимается, широкими плечами загораживая свет.
Я сижу на полу, выставив руки вперёд и пытаясь защититься от ударов кожаного ремня. Но хлёсткие и причиняющие боль удары хлещут по плечам и пальцам. По старым синяками. Полный ярости взгляд отчима, звериная ухмылка на отвратительном лице.
— Не подходи ко мне! — вскрикиваю истерично, выставляя руки вперёд и стараясь отползти от парня подальше. — Не смей подходить ко мне! — забиваюсь в угол. Сама загоняю себя в ловушку.
— Тише, — Марк поднимает руки, будто показывая, что ничего мне не сделает. Отступает к окну. Увеличивает между нами расстояние. Пружина страха в груди медленно разжимается. — Тише, Милена! Всё в порядке. Я тебе не причиню вреда, — голос парня мягкий, обволакивающий, внушающий доверие. В нём нет фальши, которую я научилась различать в голосах медсестёр. В его голосе искренняя забота, которая меня подкупает.
