— Думаю, стоит поспешить, пока у Мироныча хорошее настроение.
Мироныч — наш шеф. Вернее, его фамилия Миранович, но зовут его все исключительно «Миронычем».
Всё это Базиров говорит, не выпуская Лариных пальчиков.
И я на секунду залипаю на красоте контраста — узенькая женская ладошка, бледная и нежная, в большой смуглой мужской руке. И ловлю себя на том, что они вообще будут красиво смотреться вместе: высокий мужественный Ираклий и тоненькая, будто тростинка, изящная Лариска.
Вот у неё мило всё — растрепанные волосы, чуть растянутый свитер, скрывающий фигурку «песочные часы», даже брелок с каким-то анимешным зверьком, который болтается на её рюкзачке, и тот очень мил.
Мне здесь не место.
Ещё раз салютую им — они о чём-то говорят, но из-за грохота сердца в ушах я ничего не слышу — уже собираюсь уходить, когда вату в моей голове прорезает рингтон. Звонят Базирову (я не буду думать о том, что даже мелодия у него на звонке — моя любимая!) и на широком дисплее его телефона чётко высвечивается имя звонящего — Кирилл Т.
Снова совпадение?
Или…какая-то дьявольская игра, в правила которой меня забыли посвятить?
Базиров поднимается и, вежливо извинившись, уходит с телефоном.
До меня доносится:
— Да, Кир, хорошо.
Выходит — общение близкое. А значит, знакомы давно и коротко. Но логическую цепочку подзависшая я достроить не успеваю.
— Прости! — потерянно шепчет Лариса.
Я не сразу въезжаю, а когда доходит, горько хмыкаю:
— Дура, что ли. За что мне тебя прощать?
— Но он же нравится тебе, — тоскливо произносит она, не сводя глаз со своей чашки кофе. — Это сразу видно.
Блин, как же глупо так палиться! Но я не хочу пока об этому думать. Вновь присаживаюсь рядом, беру Ларку за руку — всё-таки подруга и притом — неплохая.
— Миллионам девчонок по всему миру нравится Иен Сомерхолдер. И что теперь?
— Но он же не Сомерхолдер. Может, у вас бы всё и вышло, — совсем печально и совсем тихо говорит она, нервно теребя льняную салфетку.
— Ничего бы не вышло, — честно и грустно признаюсь я. — Мы уже год знакомы, а он, как ты видела, едва вспомнил моё имя.
— Глупости, — мотает головой Лариска, — если бы он вот так вошёл, а тут бы не было меня, то вы бы познакомились поближе. Ты просто сама не знаешь, какая ты на самом деле красивая, яркая… — Лариса печально вздыхает, — это всё моя кукольная внешность виновата.
Я хмыкаю:
— Ларка, ты невозможна! Другие девушки радовались бы, что они красивы, как куколки, а ты — сожалеешь.
