— Ну, гуляйте.
— Так что, тандем дадите?
Миша сначала на Стаса смотрел с полминуты, потом опять на Дашу.
— А ты летала когда-то, Даш?
— Нет, — девушка отвечала и чувствовала, будто не оправдывает ожидания… Почему-то казалось, что Стас был бы рад услышать другой ответ, пусть он и был ложью. Но разве это страшно — соврать ради него?
— Боишься?
— Конечно, боится. Не жадничай, Мишка. Или тебе диплом показать? Мы вообще-то вместе инструкторские курсы заканчивали.
— Да. Но только я работаю, а ты… В офисе задницу греешь, — пусть перепалка между ребятами не была злобной, но Даша очень радовалась, что переживает ее за спиной Стаса. И даже болела она почему-то за него, хотя… Не хотела летать. Совсем не хотела.
— А ты представь, скольких бы клиентов у тебя отбил, если бы греть перестал? — Михаил хмыкнул, кивнул, принимая аргумент, потом снова на Дашу глянул.
— Не бойся, Даша Красновская. Ты в надежных руках… Идите надевайте…
Кивнул на один из рюкзаков.
И как только это случилось — Дашу снова поволокли, не слушая ни протесты, ни просьбы…
* * *
— Стас… Я не шучу… Высоты боюсь жутко…
Даша чувствовала себя куклой, когда на нее надевали шлем, один за другим защелкивали ремни снаряжения.
— Не бойся, Дашка. Мы будем лететь горизонтально, прямо в закат, смотри, занимается… Ветер отменный. Скорость небольшая. Кричать не просто можно — нужно. Клянусь, это было бы преступлением, остаться на земле…
Стас, тоже в шлеме, говорил с таким азартом, им же так ярко горели его глаза, что пусть внутренний голос криком кричал Даше, что затея самая ужасная, пытаться отбрыкаться с каждой секундой становилось все сложней.
— Я опозорюсь, Стас… Я в платье…
— Просто доверься мне, Носик. Пожалуйста. Ты же сама сказала, что мы с Артёмом никуда тебя не брали? А знаешь, почему? Потому что маленький Носик скорее всего оказался бы большим трусом. И сидел бы вот там на лужайке, с завистью смотря на тех, кто рискнул взлететь…
— Я не оказалась бы большим трусом, — может, в отношениях с женой Стасу и стоило бы воспользоваться услугами психолога, но на слабо Даше он надавил настолько филигранно, что впору только восхищаться.
— Ну вот. Докажи, — Стас закончил защелкивать ремни, отступил на шаг, оглядел ее… Вряд ли сейчас больно красивую. На голове синий шлем, смявший волосы, платье смято, оголяя ноги просто непозволительно, руки дрожат и холодеют, щеки наливаются пунцовым.
— Это нечестно… — и все, что остается Даше, констатировать, сдаваясь. Но моментально становится легче, ведь на лице Стаса расцветает улыбка. Наконец-то полноценная. Без пятидесяти процентов.
