— Давай во двор выйдем.
Удивилась, брови нахмурила, засомневалась…
— В тишине хочу побыть немного.
— Там буду я. Я буду говорить…
— Идем, Носик. Сложно что ли?
Носику было не сложно… Идти так точно. Сложно было только объяснить, зачем это делает…
* * *
Во дворе было темно, тихо, прохладно.
Как казалось Стасу — идеально, как казалось Даше — некомфортно…
Он действительно просто курил, даже пытался волосы не задымить, Даша же стояла рядом, пользуясь темнотой, тишиной, прохладой, смотрела на мужчину, ждала… И сама не знала, чего, но ждала.
— Как дела, Даш? Только без этих «нормально, потихоньку, как у всех». По-честному.
— А если у меня по-честному нормально, потихоньку, как у всех?
— То ты сама себе врешь…
— Почему ты так решил?
— Наверное, я просто чуть старше… И чуть мудрей…
Даша фыркнула. Ее до сих пор бесила эта любовь Стаса с Артёмом использовать в любом разговоре с ней убийственный, как им казалось, аргумент — мы старше, нам видней. Даше же казалось, что времена, когда разница в возрасте между ними играла хоть какую-то роль, давно в прошлом.
А мудрости… Да в ней этой мудрости вагон и малая тележка. Умудрилась же как-то обуздать свое глупое детское сердце, за ум взяться — образование получить, хорошего парня встретить, жизнь планировать…
— У меня все действительно хорошо. Даже не знаю, что рассказать… — девушка плечами пожала, с грустью проследила за тем, как Стас тушит первую сигарету, тут же вторую достает… — Бросил бы…
— Обязательно, Носик. Это последняя… — усмехается. И оба понимают, что эти слова брошены на ветер так же, как выпущенный изо рта сигаретный дым от первой затяжки. — Когда свадьба?
— Не знаю пока. Мы не решили. С датой позже определимся, заняты пока…
— Заняты, — Стас повторил, будто прокатывая слово на языке. — А трахаться-то хоть успеваете или тоже заняты?
Вопрос был задан спокойным, будничным тоном, но содержательно оказался таким злым, что у Даши даже дыхание сбилось и щеки загорелись.
— Не твое дело, Волошин. Пить меньше надо… И вопросы долбанутые задавать.
— Прости. Прости, Носик, просто… Что-то вырвалось. Свое, видимо, накладываю…
Они никогда вот так не говорили. Ни разу в жизни. Младшую сестру друга о подобном вроде как не спрашивают, даже если на языке вертится, все равно не спрашивают.
— Не накладывай. Все просто…
Даша разозлись. И на Стаса за грубость, и на себя за то, что даже грубость от него отчего-то в голове в ревность преобразилась. Несуществующую. На сто процентов несуществующую ревность.
