Ведь слишком много свидетелей. И если я сейчас начну брыкаться и вырываться, он может меня выдать. Не хочется бежать с позором в общагу и зарываться головой под одеяло. Ведь если правда раскроется, надо мной будут прикалываться еще не один день. А я только-только заслужила доверие своих однокурсников, их уважение и почет…
На лекции Стас вообще наглеет. Упирается своей головой мне в плечо и начинает тихонько посапывать мне на ухо. Профессор замечает это и внимательно смотрит на меня. А я тут при чем? Это ведь не я сплю прямо на второй парте. Как дура, улыбаюсь профессору и киваю ему — мол, сейчас все будет. Педагог отворачивается, а я со всей силы толкаю Стаса в бок, отчего тот просыпается и как вмажет мне локтем в лицо.
Чувствую резкую боль. И реально, словно звездочки бегают перед глазами. Держусь ладонью за место удара и пялюсь на Стаса с такой ненавистью, с которой не смотрела ни на кого и никогда. А он виновато смотрит на меня, потому что до него только начинает доходить, что это он мне врезал.
Прижимает мою голову к своей груди и шепчет в затылок:
— Прости, прости! Я не хотел тебя обидеть! — а я сижу молча, потому что по крайней мере никто не заметил этого позора. Только от боли начинаю тихонько всхлипывать, а Стас продолжает меня так же тихо утешать. Когда лекция заканчивается, Егоров, наконец, подает голос. — Жень, это получилось машинально, ответная реакция на боль. Я, правда, не хотел. — Приподнимает мое лицо, чтобы осмотреть место удара и как ругнется.
— Что там? — озадаченно спрашиваю Егорова, но он молчит и еле сдерживает себя, чтобы не заржать. Касаюсь места под глазом и чувствую отек. Это мне еще повезло, что я как раз перед ударом очки сняла, чтобы глаза немного отдохнули.
По-быстрому собираюсь и буквально лечу в туалет. Нельзя, чтобы хоть кто-то сейчас смог рассмотреть мое лицо. Подхожу к зеркалу и тоже ругаюсь, матом. Откуда только знаю такие слова!!!
— Что за! — таращусь на свое лицо и вижу огромный фингал, пока что красный, но он уже начинает темнеть. А кожа в области удара распухла, и я теперь выгляжу, как аллергик во время приступа. Снимаю очки, чтобы хуже видеть свое лицо. — Ну Егоров! — шиплю своему отражению. — И что мне теперь с этим делать? — слышу, как кто-то выходит из туалета и быстренько уношу ноги. Главное, чтобы никто сейчас этого не заметил. А то еще будет ходить слушок, что меня кто-то избил.
И конечно же! Как же без Кирсанова? Лучше бы на какого-то профессора наткнулась, чем на него. И почему он вечно появляется передо мной в самый неподходящий момент? Как будто чувствует, зараза!
