Что? Ох, дерьмо, ну и самомнение!
С меня хватит этой чуши. Я разворачиваюсь и шагаю прочь, не проронив ни слова. Это было бы впустую все равно. Он, очевидно, больной. Пусть у него нет амнезии, но признаки шизофрении явно на лицо.
Мне абсолютно точно разонравился этот тип.
– Эй, Эванс!
Я вынуждена обернуться, когда он хватает меня за запястье. Из-за резкого движения папки из моих рук падают на землю. Одна из них, должно быть, была плохо застегнута, так что несколько моих снимков для ежегодного календаря группы поддержки, в которой я даже не состою, но позволила себя уговорить на эту съемку для привлечения новичков в баскетбольную команду, но это совсем другая история, раскладываются под ногами Лукаса, как пасьянс. Самое время, черт подери.
Он задерживает свой взгляд на них, и я тут же кидаюсь убрать все как можно скорее.
– Милые помпончики, Мисс Июль.
– Пошел ты, – бормочу себе под нос. Я лицезрею его кроссовки, и у меня такое чувство, будто я собираю свою гордость, мелкими кусочками разлетевшуюся у его ног. Дернул же меня черт заговорить с ним.
Он все еще стоит тут, как козел, когда я поднимаюсь с охапкой фотографий, которые усердно стараюсь запихнуть обратно в папку. Кирстен не обрадуется тому, что мне понадобится какое-то время, чтобы напечатать их заново. Ну и ладно. Не хватало мне еще и о ней переживать. Мои тщательно уложенные час назад волосы растрепались, и, будь у меня еще одна рука, я бы перекинула их на одно плечо, чтобы они не щекотали мое лицо. На данный момент мне и так достаточно раздражающих факторов.
Лукас тяжело вздыхает, медленно скользя шоколадным взором от моих губ к глазам.
– Ты красивая. – Его голос внезапно становится теплым и низким. И это сильно сбивает с толку. – И очень сексуальная.
Мои губы резко пересыхают, и я борюсь с желанием облизать их, пока слушаю его с открытым ртом.
Но что я могу поделать? Хоть и очень отдаленно, но сейчас он напоминает мне того парня, с которым я познакомилась в «Лаксе» пару месяцев назад. Проницательный ум и пылающий взгляд, мягкие, но уверенные прикосновения его пальцев к моей шее, его хриплый возбуждающий голос, которым он сообщает, что хочет поцеловать меня…
– Для кого-то другого. Или других, но не для меня, – продолжает Лукас, рассеивая по ветру мое мимолетное возбуждение. – Ты просто не в моем вкусе. – Он делает паузу, как будто задумывается о чем-то на долю секунды. – Даже в этом купальнике, – кивает он на фотографии. – Не строй больше иллюзий на мой счет. Между нами ничего не будет. И держись подальше от моих друзей.
