– Что ж ладно, – продолжаю я, – давай что-нибудь попроще. К примеру… что бы такого… о! Пусть будет «Карбонара». К слову, никто не умеет готовить ее лучше, чем я. Ну, за исключением Гордона Рамзи разве что.
Знаю, что звучит чертовски самонадеянно, но мне безумно нравится ее дразнить. Ее неподдельные эмоции – чистый неразбавленный кайф.
Молли закусывает щеку изнутри, с секунду обдумывая мои слова, а затем выдает:
– Я заставлю тебя взять свои слова обратно и проглотить их вместе с чертовой пастой.
Я усмехаюсь.
– Вперед, Помпончик. Я ужасно голоден.
Она по-хозяйски открывает холодильник и достает оттуда сыр, сливки, бекон и яйца.
– Где у вас масло?
– Шкафчик слева от тебя. Внизу.
Она наклоняется, и ее волосы соскальзывают вперед. Она заправляет их за ухо с одной стороны. И выглядит так чертовски по-домашнему в этот момент.
– А спагетти?
Кивком головы я показываю ей на нужную дверку. Молли дефилирует мимо меня с деловым видом. Когда все ингредиенты выложены перед ней, она включает плиту. А я сажусь на стул и когда включаю музыку на телефоне, она оборачивается и вопросительно смотрит.
– Я буду готовить под музыку? Для тебя это настоящее шоу, не так ли, Люк?
Я улыбаюсь всякий раз, когда она так меня называет. Я верчу телефон в одной руке, постукивая им по дубовой поверхности.
– Ты в моей футболке, под которой, заметь, ничего нет и, кому как не мне об этом знать, готовишь для меня посреди ночи «Карбонару» босиком на моей кухне. Это не шоу, Молли. Больше смахивает на счастье.
Сердце начинает стучать в висках. Все еще глядя мне прямо в глаза, Молли тяжело сглатывает. Буквально слышу, как вращаются колесики в ее голове. Потом она еле заметно кивает и отворачивается, возвращаясь к своим делам.
Черт. Вся эта картинка выбивает у меня почву из-под ног. Значит, она чувствует то же, что и я? Это счастье, которое переполняет меня, переполняет и ее тоже? Нет, я знаю, что она давно на меня запала. Всегда заметно, когда девчонки сохнут по тебе. Такое уже было, и не раз. Но… Нет. Такого не было на самом деле.
Если сложить все признания в любви, что я получал, и умножить их на десять, это все равно не будет иметь для меня такой важности, как этот еле уловимый кивок, означающий, что ей тоже хорошо со мной.
Из телефона звучит что-то мне не знакомое. Должно быть Пейдж снова осуществляла план и загрузила мне свой плейлист, чтобы цитирую: «я не был таким придурком, у которого нет четких музыкальных предпочтений, и наконец, определил свой стиль» потому что, снова цитирую: «люди с разными музыкальными пристрастиями не могут быть вместе. Точка». А раз у меня вообще нет музыкальных пристрастий, по ее мнению я обречен прыгать из койки в койку до конца своих дней. Хочу заметить, что это далеко не первый плейлист, который она мне тайком скидывает. И в каждом я всегда нахожу пару отличных треков для себя. Что я могу поделать, если мне нравится разная музыка? Просто она либо цепляет, либо нет. Стиль не важен.
