«Это игра» – звучит спасительный голос в голове. Всего два слова, но болото перестает тянуть вниз, дрожь сменяется легким онемением, мысли потихоньку собираются в кучу.
Толстовка насквозь промокла от асфальта и дождя, запах пороха витает в воздухе, онемевшая конечность еще не полностью отошла. Все это настолько реальное, что я и забыл, что меня не гопник в подворотне поймал и вот-вот убьет, а это игра! Где я хочу быть кем? Тем, кто трусливо сидит с дрожащими руками?
– Ты что, патроны не купил, дерьма кусок? – донесся хохочущий голос.
Вот почему он медлил, боялся ответной стрельбы. Купил я, все купил. Бросаю взгляд на ногу. Совсем не болит и двигается лучше, чем раньше. Прислушиваюсь к себе: ни единого намека на боль, что сковывала меня последние месяцы. Делаю глубокий вдох. Выдох. Поехали.
Проверяю патроны: полный магазин. Поднимаюсь на ломанный грязный паллет, ловлю гопника на открытой местности и стреляю. Противник инстинктивно дергается в сторону и атакует в ответ.
Пять выстрелов – ноль попаданий. Таков итог моей первой в жизни стрельбы. Механика игры помогает, но этого недостаточно: я не чувствую вообще никакой уверенности в том, что могу победить. Бросаю взгляд на связку гранат на поясе. Дымовая не поможет, слишком узкий проход. Проклинаю вооруженного психа, который напал на меня без какой-либо для себя выгоды, а скорее из-за злости на самого себя, что потратил два часа на слежку и в итоге не получит ничего. Просто хочет меня убить и оставить себя победителем в этом конфликте. И ведь он победителем и выйдет! Граната стоит 500 кредитов!
С зубным скрежетом отрываю от сердца парализующую гранату и бросаю в нычку гопника. Оболочка устройства раскрывается и в радиусе двух метров застилает все электрическим куполом. Противника в конвульсиях опускает на колено, отборно матерясь, он злобным взглядом провожает меня. Активирую «Трусливый побег» и уношусь прочь в сторону западных ворот города.
Путь ведет меня через крышу подземного паркинга и, пробегая его, я замедляюсь: метрах в пятнадцати слева идет сражение. У меня менее тридцати минут, чтобы покинуть город, возможно, за мной гонится отошедший от паралича гопник, вокруг сотни потенциальных ситуаций и угроз, которые могут меня задержать, но я останавливаюсь. Зрелище слишком завораживает.
Четверка неплохо вооруженных бойцов усердно обстреливает одинокого парнишку в футболке. Он прижался спиной к полуметровой бетонной конструкции, выжидает момент. В руках у игрока короткий меч, слегка изогнутой формы, из плеча сочится кровь. Квартет грамотно берет его в оцепление, отрезая все пути отхода: куда бы не метнулся парень, его встретят в четыре ствола. Логика говорит, что он не жилец, но я все равно стою и смотрю.
