Когда я ночью тащилась сюда с ношей в руке, мне путь показался невероятно длинным, а тут мы вскоре оказались у огромных кованых кладбищенских ворот, чуть приоткрытых и как бы приглашающих войти. Одна створка покачивалась на ветру со скрипом, вторая была неподвижна.
Артур махнул рукой, распахивая их настежь, после чего без промедления направился по дорожке куда-то вглубь. Брр! Я и у себя в мире не любила эти мрачные места, а тут и вовсе мороз по коже продрал — всюду каменные надгробья, кресты, холмики с сиротливо торчавшими цветами, а кое-где и засохшими букетами. Удручающее зрелище.
— Ыа, ты случайно не помнишь, где твоя могила?
— А? — я отвлеклась на памятник в виде молитвенно сложившей руки фигуры женщины.
Какая могила? Моя могила? Фу! Как можно о таком спрашивать? Нет, конечно, не помню! Буэ, ну и гадость вообще! И даже помнить не хочу о таком! А правда, где моя могила?
Я огляделась. Странно, кстати, но кладбище было в полном порядке, будто и не было здесь никакой погони за Никки. Может, мне вообще все приснилось? И продолжает сниться?
— Подумай хорошо, Ыа! — увещевал меня некромант. — Может, почуешь?
Я что ему, собачка, что ли? Как я могу почуять? Но тут же повернулась и зашагала в сторону по дорожке, будто подталкиваемая неведомой силой. По пути всматривалась в надписи, которые — вот странно! — понимала. Абрахам Лунь — не то. Ну и имечко. Тронгольм Торвин — опять не то. Не могли меня так звать. Дальше следовали другие неудобоваримые имена. И если уж совсем начистоту, то подозрительно были они похожи на трольи. Мать моя человечиха, я что, не просто зомбяша, а троляша? Как-то даже взгрустнулось.
Никки и Артур шли за мной чуть поодаль, тоже читая надписи и переговариваясь негромко о чем-то. Мне уже прям стало интересно, найду ли я свою могилу, потому я пошла побыстрее и вскоре убедилась — нет среди этих всех имен моего. И вообще, ни одного женского. У троллей что, женщины не мрут? Задумавшись, чуть не пропустила в самом конце могил, с простым деревянным крестом и латунной табличкой на нем могилу со скромной надписью Мария Магирская, умерла 07 июля сего года. Вот оно!
— Не было местечка-то больше, пришлось девку возле троллей схоронить, — раздался горестный вздох за нашими спинами.
Я оглянулась. Неподалеку, опираясь на лопату обеими руками, стоял невысокий мужичок неопределенного возраста в серо-коричневой робе, старых растоптанных ботинках, шапке то ли из шкуры зверя со свалявшимся мехом, то ли из шерсти, связанной косорукой умелицей. Лицо его было испещрено морщинами, но взгляд казался ясным и молодым.
