— Ты где? Ух, ты, хорошо затырено, в кустах виднеется отверстие, продираюсь, лаз, лесенка. Ладно, не в такие ебеня лазили, фрак не испортим, лезу…
— Бакс? Ко мне… Дай-ка я тебя пристегну, что-то мне эти норы мышиные доверия не внушают, с собакой то хоть выберусь назад. А тут и тропа народная есть, на дне водичка хлюпает, но доски накинуты, стою, пусть глаза привыкнут.
В ноги тыкается Бакс, в зубах какая-то шапочка:
— Чё там? Ни х…, а шапочка то в засохшей крови, уж тут я хрен ошибусь! — Иди, собакен повернулся и тянет опять в темноту в темноту, пробую подсвечивать мобильником, вроде чуток видно…
Прошёл на полусогнутых метров десять — фу, бля, приехали — у стенки привалился труп мужика в куртке, голова вся чёрная от крови! Костя, трупака-то нам для счастья и не хватало — стою, перевожу дыхание. Пёс поскуливает, но жмётся ко мне — что-то мужик на его хозяина не тянет явно.
— И что дальше, куда привёл? А, Бакс?
Гавкнул и тянет к стене в конце тропы… а вот тут началося… слегка затрещало и потянуло как озоном, помню по урокам физики — медленно охреневаю… на месте полусгнившего деревянного щита вижу тёмный прямоугольник с аркой вверху, как в старинных подземельях, и края искрят.
— Назад, Бакс, — дёргаю за поводок, оттянул собаку на пару метров — искры пропали и опять проявляются доски, ну, Гарри Поттер в натуре! Пёс смотрит на меня, потом на стену, гавкает — чего ты, прошли же. Вытираю пот рукой — так, нахер, пошли-ка назад, надо отдохнуть!
Вылезли, повнимательнее приглядываюсь, а это как бы не лабаз старый, только верх разбит и проросло всё, не начало апреля, так и не видно бы было. Беру шапку, запихал в трещину на стене, пошли во двор, Сёма уже свалил, Черкес сидит на ступеньках и дремлет.
— О, я думал, ты уже… Сема тебя поискал и ушёл. Ну, чего нашёл?
— Да откуда…
— А я что говорил… там всё до кирпича ободрали. Курить есть?
— Черкес, а раньше тут что было, ну до революции?
— Ты ещё про Куликовскую битву спроси… я ж в 44-м родился. Бабки рассказывали, что всё тут староверам принадлежало, и жили тут и торговали… Там, за сараями у них молельня стояла, в войну разбомбили нахрен, так и разобрали на кирпич.
Хитро так на меня смотрит.
— Небось, про подвал хочешь спросить? Да ладно, не меньжуйся, ты хлопец правильный, не сдашь.
— Я никому…
— Федя там товар свой хранил, а я вычислил его случайно, раз нырнул — ящики стоят с пойлом, до всё такое понтовое, советских времён.
Ну, грех на душу взял — тиснул пару водочек, ух хороша-ааааа. На другой день заглянул — как подмели… Ну… жду, а тут он и пропал, подумал, ну нахрен, не полезу, припутают ещё!
