Глянула на разозленного мужчину. И что я нашла сексуального в пучке волос? Висит себе и висит. Бред какой-то.
Похоже, что последнюю фразу произнесла вслух.
— Нет, милочка. Это не бред. Я не мог ошибиться.
— Понятия не имею о чем вы меня спрашиваете. И, вообще, с чего вы решили, что в нас стреляли? — когда мозги у меня начинали работать, они выдавали вполне приличные идеи.
— Потому что у меня колесо пробито, — указал мужчина куда-то вниз.
Я оглянулась.
И точно. Машина лежала на ободе. Баллон был пустой.
— Но я ничего не видела и не слышала, — возмутилась.
— Потому что стреляли из пистолета с глушителем, — гаркнул
Артур.
Я сразу же вспомнила незнакомца в лифте. Похоже, этот поганец решил меня подкараулить в торговом центре, да не успел.
— Ничего не знаю, — открестилась.
Артур тяжело вздохнул.
— Вам вызвать такси? — вдруг спросил у меня.
— Зачем? — удивилась. Повернулась к дороге, посмотрела на пролетающие мимо автомобили. Из-за высоких скоростей, если чуточку прищурить правый глаз, то машины сливались в один летяще-светящийся поток. А если задрать голову вверх, то можно увидеть снующие в разных направлениях флаеры. Тоже красиво. Но высоко. Не любила я высоты. Никому не признавалась, но не любила. С высотой у меня были связаны очень неприятные воспоминания.
— Чтобы отправить вас домой, — Артур пришел в себя и вновь был почти невозмутим.
— А вы?
— А я буду менять баллон, — Артур вовсю уже закатывал рукава, чем заставил меня на секунду выпасть из реальности.
Мой фетиш вновь заявил о себе. Я, словно зачарованная, смотрела на обнажающиеся предплечья мужчины. Длинные пальцы, обнаженные запястья и руки, перевязанные жгутами вен, подействовали на меня как шепот кобры на удава.
Я зависла. Сглотнула внезапно застрявший в горле ком.
— Ау, — позвал мужчина. — Я здесь, — и помахал кистью перед лицом.
Тряхнула головой. Пора брать себя в руки. Соберись, тряпка.
«Этель, не смей заглядываться на запястья, помни к чему это может привести», — напомнила о себе моя советчица.
Именно она отвечала за чувствительность к приключениям. И
работала, я скажу, не за страх, а за совесть, в отличие от головы, которую легко было ввести в заблуждение.
— Артур, а вы бреете руки? — вдруг спросила, чем вызвала целую палитру эмоций на лице мужчины.
— Нет.
— Вот и славно, — с облегчением вздохнула. Если бы он их брил, то я пропала. Голенькие мужские руки для меня, будто красная тряпка для быка. Я готова идти за ними на край света. А уж если мужчина и на остальном теле удаляет растительность (за исключением головы), то я его навеки. К счастью, самцы в нашем обществе мало заморачиваются избавлением себя от лишнего волосяного покрова.
