— Владимир Сергеевич! А что вы спите до сих пор? — ворвалась на кухню домработница Тамара, грузная дама татарского вида. — Ой…
Только сейчас бизнесмен, миллионер и, конечно, джентльмен понял, что стоит в неглиже посреди кухни. Имидж ничто, сушняк всё. Минута молчания упокоила душу совести, а еще за тридцать секунд умудрилась водрузить сверху памятник из сдержанности и остатков воспитания. Веночек из невозмутимости небрежно накинули сверху. А что с ним делать, раз осталось?
— Здравствуйте, — спокойным голосом, как ни в чем не бывало. — Решил взять выходной. Извините, кажется, я где-то обронил свои брюки, — отчеканил заученным ровным тоном и с пустым стаканом в руках торжественно прошествовал в спальню.
Тамара его сделала, выдержка этой женщины была поистине железной — не начала истерически ржать. За это он был ей безмерно благодарен. Вошел в комнату и рухнул на кровать вместе со стаканом, хотелось выть и биться башкой об стену, но будить спящую девушку — это не по-джентльменски. Особенно, после всего, что между ними было. Вспомнить бы только что именно? Интуитивно он, конечно, догадывался. Но хотелось бы фактов.
— Володя, — пропел мелодичный голосок. Тонкие пальчики скользнули в волосы, массируя больную голову — это было восхитительно. На секунду Владимир забылся и зажмурился от удовольствия, но тут же пришел в себя. Сразу после настойчивого поцелуя в губы. — Ты бог не только в бизнесе, — заявила девушка. — Это было невероятно…
Отстранившись, он взглянул в лицо «незнакомке» и, к своему ужасу, узнал. Только этого ему сейчас и не хватало. Жестоко отлюбить личного помощника, да так, что ей понравилось.
Браво, Вальдемар!
* * *
— Ты так ничего и не вспомнил? Даже потом? — удивился друг, призывая официанта повторить выпивку. Вальдемар открестился самым яростным жестом, разве что святой водой вокруг себя не побрызгал. Нет уж, теперь никаких злоупотреблений. Вот так в жизнь людей и приходит странный мужик под именем ЗОЖ.
— Да, совсем ничего. Спрашивать не стал, — снова поморщился. Впервые в жизни ему было так стыдно за себя. Потому что сам виноват, потому что это только его ошибка и дурость, которую хочется выбить из головы молотком. Может, после хорошего удара он прокачает левел своей внезапной амнезии и ничего не вспомнит вообще о той злосчастной шаурме. Да и в жизни есть еще пара моментов, о которых хотелось бы забыть. Но страшнее приступа самобичевания было другое. Знание, что внутри тебя живет кто-то другой. Какой-то другой Владимир Лозовский, с которым ты тридцать лет не был знаком.
