Поворачиваюсь к соседке:
– Вы уж простите, не приглядите за вещами, схожу, малость пройдусь.
– Да идите, идите, пригляжу, конечно…
Встаю, потянулся, потопал к лестнице, все кости затекли, мля!
Навстречу поднимается огромного роста мужик с бутылкой пива в руке.
Судя по красной физиономии и мутному взгляду, выпито изрядно, пытаюсь обойти, перегаром дыхнул крепенько, где ж ты милый так наелся?
Иду дальше и тут копчиком чую какой-то шум за спиной – пытаюсь повернуться и краем глаза вижу падающего на меня мужика. – Что за х…я, толчок в плечо, как под шкаф угодил – всё, лечу, в голове только мысль – ну нах… и ступенька перед глазами. Темнота!!!!
В мозг, как насосом, тупо бьёт боль, какие-то крики, куда-то дергают мои руки, по лицу что-то стекает:
– Генка, Генка, не молчи…
Сквозь боль мысль, – какой ещё Генка, кого зовут, что со мной? Пытаюсь всё это в слова перевести и слышу только смятый хрип.
– Бля, пацаны, очнулся – тащи его сюда, на лавку. Ген, ну Ген – скажи чего!
Кому кричат… это они мне?
При чём тут этот Генка, не врубаюсь… На всякий случай пытаюсь протереть лицо, – Не понял, кровь что-ли?
Этот голос разве мой, что с моей головой, пытаюсь подняться, падаю и опять темнота…
Как сквозь вату опять слышу бубнение, тащут куда-то, хриплю:
– Куда вы меня?
– Тихо, Генка, мы тебя в общагу тянем…
– Мля, какая общага, я же в аэропорту был, мне бы в медпункт!
– Пацаны, вот двинули ему, бредит что-ли, какой аэропорт?
Слышу всхлипывающий голос – Геночка, успокойся, мы тебя сейчас уложим, всё хорошо будет! Пипец, это глюки!
Опять темнота!
Хррр, хррр, как из колодца в голову гулко отдаётся чей-то храп. Где я?
Кто храпит? Осторожно пытаюсь открыть глаза, вижу тёмную стену, освещённую слегка лампой, угол стола, какие то полки на стене с коробками и склянками. Больница, что-ли?
Тогда чего такая простенькая, как в деревне какой-то из моего детства?
Та-ааак, а кто тут храпит, если я не сплю, или опять глюки? Скашиваю осторожно глаз влево и вниз – какая то кушетка, на ней тело, вроде как женское, если прикинуть размер пятой точки.
И так уверенно всхрапывает, как моя бабка в деревне.
Поворачиваю голову назад, отдаёт тупой болью в голову, у чёрт, опять…
Спокойно, Гера, это не морг, в морге не храпят, – это что, я в больничке, а что у нас с головой?
Потихоньку вытягиваю руку из-под одеяла, щупаю лоб – ух, ни хрена себе, шишка даже через здоровенную нашлёпку лейкопластыря с ватой прощупывается.
Так, опять не понял, а что с рукой? Мля, это же не моя рука, у меня же морщины и волосня на пальцах, а тут гладкая кожа.
