Я потянулся к бутылке, но рука почему-то не слушалась. Повернув голову, я узрел окровавленные ошмётки плечевого сустава. Голова закружилась, надевая на мою голову чёрный дымчатый мешок.
***Разрыв соединения с персонажем. Потеря сознания***
Перед глазами всё ещё плыли трупы нашпигованных свинцом, застывших в кровавом мёртвом танце, людей и нелюдей. Голова пульсировала и болела то ли от взрыва, то ли от осознания того, что я стал палачом. Пальцы правой руки затекли, сжимая левое плечо, разодранное осколком от брошенной бомбы.
***Разрыв соединения с персонажем. Потеря сознания***
Барабанный карабин не затыкался. У коричневого орка, спрятавшегося за дверью грузовика, такое ощущение, что не заканчивались патроны. Или дело было в том, что кто-то сзади подавал ему уже снаряжённые барабаны.
Нори лежала изрешечённая, с широко раскрытым ртом… вот только больше из него не сыпались колкости и шутки. Воровка умерла навсегда. Голова Якова теперь походила на разломанный по диагонали окровавленный горшок с просвечивающими сквозь кровавую массу побледневшими тканями. В этом крошеве лежал и Крест. Среди общей стонущей массы я не мог различить, жив он ещё или уже нет.
– Грамдахкон! – воскликнул я, борясь с опьянением и болью, указывая на огневую точку. – Стрелок!
– Щазззз, – пропищал демон, прячась за трупом мечника, который ещё вздрагивал от попаданий стай дроби – орк палил из своей дуры по живым и мёртвым.
***Разрыв соединения с персонажем. Потеря сознания***
Боль вновь прогнала бред, и я пришёл в себя. Плечо кровило, а вдали слышались звуки сирен полицейских экипажей. Чёрт их, я умру в тюрьме или тут от потери крови.
– Бррру-тооооо-лиииииб, – как из-под воды раздался звук.
– Что? – повернул я голову к лежащему трупу администратора рыболовецкого цеха.
– Бру-то-либа зови! – закричала книга будто из-под воды. – Меня ж твоя тёлка сожрёт, страничка за страничкой! Тридцать четвёртый лист открывай, зови Брутолиба!
Пальцы не слушались. Особенно пальцы левой руки, которая висела на лоскутах кожи. Я перебирал листы книги одной окровавленной рукой, замечая, как жадно впитывают её страницы мою кровь – ни один рисунок, ни одна из завитушек не были испорчены вытекающей из меня жижей.
Заклинание произносилось тяжело, я терял сознание, наверное, раза два или три.
– Брутолиб я вызываю тебя! – наконец завершил я призыв.
Из утреннего воздуха до моих ноздрей донеслась гниль, как будто разом выкачали все краски, и передо мной появился он.
