И, наконец, совершенно алое лицо граты ар’Турсенн. А вот это уже торжеством никак не отдавало.
– Прошу садиться! – Вот это новость, раньше без обязательного церемониального приветствия ей сесть не предлагали.
Фигура Стэлы напротив излучала злость, смешанную со страхом. Странное сочетание для человека, буквально пару дней назад получившего новую ступень. Правда, как поговаривали злые языки, это было платой за тэрство Арса, ее личного ученика и сына Л’лары ан’Гир, чуть не провалившего Порог[1].
Только заступничество деканши заставило признать его Порог пройденным, и новоиспеченный тэр до сих пор валялся в Лечебнице, залечивая раны.
– Прошу простить меня, я на минуту. – Стэла, до этого пристально изучавшая полотно на стене, резко встала, скрывшись внутри одной из комнат, примыкавших к алому помещению.
«Янтарная комната была все же посимпатичнее». – Диана все не могла привыкнуть к безумным переменам обстановки. Деканша постоянно меняла свой кабинет, за минувшие два года это был уже четвертый раз. И кто ей оплачивает это, неужели сама Академия?!
«С другой стороны, в отсутствии тонкого вкуса ее нельзя упрекнуть». – Диана нехотя размышляла о поспешном бегстве граты (иначе это назвать было нельзя!) от неприятных мыслей.
«Надеюсь, мыслей не обо мне?»
Девушка была одновременно права и неправа в своих подозрениях: источником раздражения декана факультета был Грамир. Войдя в ее кабинет без разрешения, он предоставил ей бумагу о переводе Дианы о’Кор на новую должность. Стэла было вскипела, но грасс Вейлд, не утруждаясь ни извинениями, ни почтительностью, попросту указал грате на ее место, после чего отдал злополучную бумажку, подписанную, как оказалось, Магистром.
«И какого демона им понадобилась эта девчонка?!» – Удивительно, но даже кисловатый чай не мог сразу утолить ее ярость.
Вернувшись, Стэла застала свою гостью за созерцанием гобеленов.
– Нравится? – Дискант разрезал спертый воздух, заставив девушку обернуться. Удивительно, но Стэле на какой-то момент показалось, что молодая тэра видит ее насквозь. Она подошла ближе.
– Вот это. – «Троор, она даже не знает кисти Рамиса!» Впрочем, что взять с деревенской девчонки, хотя она, определенно, и выбрала лучшее полотно.
На ослепительном песке перед невиданным океаном серебристого цвета стоял человек. Бушующий ветер рвал его плащ и играл с темными длинными волосами, разметав их по плечам. Волны, набегающие на берег, почти соприкасались с потертыми дорожными сапогами неведомого странника. Мужчина стоял спиной, распрямившись и гордо вскинув голову, так что зритель легко мог представить себе его лицо, суровое и неприступное. Лицо человека, решившегося на все…
