Неон Хамптиевич прикоснулся своей простой железной палочкой (легендарной, прославленной в веках и, говорят, даже имеющей секретное имя) к моей руке.
Мое «клеймо» было похоже на глаз, сразу вспомнился символ кадавр-сети. Чуть в стороне от Источника нас ждали наши кураторы. Я почувствовала взгляд Олевского раньше, чем увидела его. Последние несколько шагов к нему дались невыносимо тяжело. Словно в зале нас было только двое. Словно его взгляд отрывал меня от земли, и я парила в невесомости, стараясь ухватиться разумом за реальность.
Рядом с нашей семеркой соткался из воздуха Баллариэль. Недовольно заговорил, качая призрачной головой:
— Три девицы, Антон Макарович. И все три с феноменальными способностями. В одну семерку. Не жирно ли?
Олевский наконец отвел от меня жгучий взгляд и обратил его на посмертие:
— В самый раз, коллега.
— Кхе-кхе… Вообще-то, — Марьяша деликатно подняла вверх руку, — у меня их нет… нет способностей… коловрат низкий… и в целом…
— И у меня… — Мефодий кашлянул в кулак, — тоже… хотя я не девица, но… вот… так…
Баллариэль громко фыркнул, возмущенно покосился на вендиго, отвернулся, всем своим видом выражая неодобрение, и поплыл прочь. Я разглядела, как наши однокурсники, парни из семерки посмертия одетые в парадные мантии, прихватив пальчиками подолы, лихо отплясывают вокруг бревна профессора. При его появлении они замерли и вытянулись по струнке.
— Бал! — по залу разнесся торжественный голос ректора.
Я плохо помню, как оказалась возле Антона. Зато поняла, отчего дамы в старинных книгах лишались чувств. Сама была на грани: звуки вокруг вдруг стали тягучими, музыка впивалась в уши, а глаза Олевского светились оранжевым. Как у котика, почему-то подумала я. В Садах, когда мы танцевали под пение фей, все было не так. Все было… будто в шутку. А сейчас я чувствовала каждую мышцу под ладонью, лежащей на плече моего куратора. Вдыхала легкий шлейф мужского парфюма… такой ненавязчивый, что другие запахи ощущались еще ярче: аромат свежего кофе, легкий душок гари от магического огня, мятной мази, которой лечат ожоги от эктоплазмы… запах любимого мужчины.
Я влюбилась. Надо это признать, наконец. Человек, которого я люблю, прекрасен. Он сильный, сдержанный, умный и… красивый. Настолько красивый, что мне больно на него смотреть. Говорят, девушки ищут мужчин, похожих на их отцов. В Антоне Макаровиче воплотились все черты, которые я обожаю в папе. Даже мой капризный оберег признал, что лучше Олевского нет никого на свете. Или снеговик просто «понимает», что между нами ничего не может быть? Поэтому и не спешит атаковать Антона своей странной магией? Или снеговики не воюют со снежными бесами? Кто вообще способен противостоять вендиго? Точно не я. Ну, Лучезара, нашла же ты, в кого втрескаться!
