Ладно, это всё лирика. Не стоит терять бдительности. Я уже чувствую на себе жгучие взгляды. Пока это лишь любопытство. Сегодня вечеринка на День Всех Святых. А значит и маскарад. Не то пошлое переодевание в зомби, вампиров, налоговых инспекторов, нет. Все, в традициях XIX века. Черные бархатные маски, глубокие декольте, блеск бриллиантов, искрящееся шампанское, старая добрая элитарность, которая сегодня не в моде. Взгляды все настойчивее. За мной следят уже две пары глаз. Миссис Браун-Морган, у её мужа-импотента несколько заводов, производящих виски. Ей 42 года, взрослый сын и дочь, вроде уже в возрасте согласия. Она вполне в моем вкусе, высокая, подтянутая, натуральная грудь готова выпрыгнуть из декольте. Она иногда украдкой смотрит на меня, пока её подруга, миссис Доррен что-то ей говорит. С этой миссис я б не стал спать, даже если б на меня направили ствол «Уэбли». Крикливые суетливые блондинки, которым пластика заменила практически все части тела, не стоят и секунды моего времени и страсти. Хоть Доррены производят оружие, а это, знаете ли, уже иной уровень, нежели виски. Но против себя не пойдешь. К тому же, её муж, если получит видео со своей женушкой, скорее всего только посмеется. А потом меня найдет дрон, производства компании «Доррен Индастриз» и с ювелирной точностью отстрелит мошонку. И это будет видеть в режиме прямой трансляции мистер Доррен, и смеяться ещё сильнее. Оно того, определенно, не стоит. Я не стендап-комик, чтобы смешить мистера Доррена.
Второй взгляд я пока не поймал. Та, что смотрела на меня, каждый раз ускользала. Лишь однажды я смог увидеть, как мелькнуло зеленое платье. Впрочем, это не так важно. Несмотря на маски, я прекрасно знаю всех на этом вечере, кто меня интересует. И та вторая, явно не входит в этот круг. Надо сосредоточиться на миссис Браун-Морган. Сегодня она, самая лучшая для меня цель.
Надоедливая миссис Доррен наконец отстала от моей милфы и направилась к продажному журналисту и художнику, что рисует портреты знаменитостей кисточкой на эрегированном пенисе. Он и сейчас, на маскараде в мерзкой длинноносой маске Скарамуша. Путь свободен. Миссис Морган одна, и она явно ждет, когда я подойду. Идеальная возможность. Я взял с подноса шампанское и…
- Привет! – сказал звонкий женский голос у меня за спиной.
Я от неожиданности едва не пролил пузырящуюся жидкость в бокале. Сзади меня стояла небольшого роста девушка. Маска венецианской дамы полностью скрывал её лицо. Белый парик в стиле XVIII века скрывал волосы. Впрочем, зеленое платье наоборот только подчеркивало фигуру. Но, боюсь, она была не в моем вкусе: полноватые ляжки, маленькая грудь, короткие ноги, небольшой рост. И притом, что она наверняка на высоком каблуке. Но глаза были хороши, зеленые, как у меня. Почти, как у меня. Мой натуральный цвет глаз ближе к хаки, у неё несколько светлее, с оттенком соломы. Но глаза единственное, что в ней интересного. Она слишком молода для меня. Конечно, под маску не заглянешь. Но голос, и пластика тела, говорили о том, что передо мной девушка моего возраста. Чья-то дочь, или из прикормленной богемы. Никакой выгоды, одни неприятности.
