Я ПРИШЛА УБИТЬ
– У вас есть средство, чтобы умереть?
– Нет… хотя передозу устроить, конечно, всегда можно, вы сами знаете… А зачем вам?
– Или убить… В сущности, без разницы.
– Да что с вами? Депрессия? Возьмите грандаксин или ещё что, я вам дам, вы же знаете.
– Нет, спасибо. Χотя, давайте на всякий…
– Что случилось?
– У меня выпили душу. Мне подарили счастье, растянутое на месяцы. А за него отняли душу. Сперва залечив раны на ней, что особенно цинично. Я думала, это лекарство. Оказалось – наркотик с медленным ядом, который не убивает до конца. Всего-то нужно… добить.
– Вам бы к психотерапевту…
– Я до него не дойду. К тому же я теперь не доверяю никаким целителям души заранее.
– Что ж… Больше ничем помочь не смогу…
– Спасибо.
Вышла под дождь. Хорошо, наконец-то теплый дождь. Невыносимо терпеть бесконечно яcное солнце, безжалостно высвечивающее все закоулки сознания; постоянно орущих детей на велосипедах и роликах…
Дождь… Остановка. Сигарета. Вечный привкус голода и сигарет, нет, джин-тоника не хочу уже. Ничего не хочу. У меня есть упаковка некоторых таблеток.. Но он слишком умен. Поехать. Сесть в автобус и поехать, стучать в потайную запертую дверь. Там или нет? Можно поглядеть, припаркована ли машина. Но видеть машину не хочется. Так же, как и ее отсутствие.
Прийти без звонка – идиотизм. Но звонить не хочется. Хочется убить. Впервые в жизни. Впрочем, злости нет, ненависти нет. Как и любви. Только цель. Патологическое желание убить. Кажется, понимаю маньяков. Без злости и ненависти. Без души. Хочется. Надо. Завершить. Да, пожалуй. Это определение верно. Стучусь. Как ни странно, дверь открывают.
– Привет! Ты?! – довольно спокойно, хоть и удивлен. Он не знает, что я пришла убить.
– Я. Пришла в гости. На чай.
– Проходи…
– Ты рад меня видеть?
– Да.
– Странно. Ставь чайник.
– Сейчас… Как твои дела? (Мои дела?! Мои?! Он осмеливается спросить о каких-то моих делах, выпив душу?!)
– Замечательно.
– «Лошадь» хочешь?
– А есть?
– Нет, но могу сбегать, купить.
– Купи. Я пока заварю чай.
Он думает, я пришла дать ему cвое тело. Он думает, я пришла получить порцию неземного наслаждения, да что там неземного… Нет подходящего слова в человеческом языке. Οн думает, я пришла изгибаться и кричать несколько часов так, что соседская контора краснеет, дом содрогается до пятого этажа, а соседи справа очень громко включают музыку… Ах, да, музыка. Моя музыка всегда со мной, я вхожу к нему, окутанная музыкой вместо духов, которые он недолюбливает… Как теперь и я. Ну а как же. Если душа растворена в нем, разве могут сохранится свои приоритеты? Хотя капля духов на мне все равно присутствует всегда. Но лишь капля.
