Поиграем? Игра началась?
— Хочешь, можем пойти потанцевать?
— Не-е-т уж, спасибо. Я пока посижу, посмотрю…
На сборище богатеньких лжецов.
Внезапно у нашего столика резко тормозит низенький парень в белой маске и рваной черной футболке с непонятной надписью. У меня даже волосы на затылке зашевелились от того, как он беспардонно наклоняется над столом и заглядывает в мое лицо.
— Прекрасная, не желаешь раскурить кальян?
Молча качаю головой. Наверное, глаза у меня больше, чем объектив профессионального фотоаппарата. Спросив то же самое у Илоны, парень резко выпрямляется и подходит к соседнему столику.
— Это что было? — ахаю я, все еще с опаской поглядывая на незнакомца.
— Это кальянщик Лукас. Юмор у него такой, не парься.
— Слушай… Это не мое вовсе, — невнятно говорю улыбающейся Илоне. И на мою речь никак не влияет воспоминание о жутком фильме про Джона Крамера. О, боже, я даже помню, как его зовут! Плохой знак. — Ты извини, ладно? Но не могу я находиться тут. — Поднимаюсь с кресла и поправляю на плече цепочку от сумочки. Бегло оглядываю зал и как назло мои глаза останавливаются на высоком парне в ярко-красной рубашке и какой-то жуткой угловатой маске с белыми неоновыми линиями. — Я сама найду выход, не переживай. Веселись, хорошо? Завтра поговорим.
— Не уходи. — Расползающаяся улыбка на её лице внушает тревогу, но я старательно изображаю спокойствие. — А как же игры?
— О, прошу, не говори этого слова, — нервно хмыкаю я, опасаясь, что откуда-нибудь появится эта жуткая кукла. — Без меня. Я пока не готова к таким… Таким экспериментам. Мне бы сейчас поплакать в подушку и все такое.
Поспешно целую Илону в щеку и желаю приятного вечера. Но как только делаю пару шагов в сторону выхода, повсюду неожиданно гаснет свет, погрузив десятки человек в непроглядную тьму. Музыка резко затихает. Мое сердце стучит как молот. Чувствую себя загнанным в угол мышонком.
— Илона? — тихо зову я, протянув в сторону руку. Повсюду происходит какая-то возня, шорохи, слышатся чьито смешки. — Илона, ты здесь?
Она не отвечает. Делаю осторожный шаг назад, в сторону столика, за которым я только что сидела, и нащупываю кожаное кресло. По-видимому, это мое. Перекладываю руки на стол, ощупывая гладкую поверхность, и упираюсь пальцами в другое — там где сидит Илона.
Какого черта она не отвечает мне?!
— Илона, что происходит? Почему ты молчишь?
Нащупываю чью-то крепкую руку, облаченную в мягкую ткань и на секунду замираю. В голове пульсирует, а в нос проникает незнакомый запах: едкий, мужской. Кажется, рядом со мной проходят несколько человек.
