Но вместо удивления на чужом лице на миг промелькнуло какое-то хищное удовлетворение.
— Значит, ты не желала быть моей… фавориткой? — такое ощущение, словно сказать изначально он хотел что-то другое.
— Почему бы иначе я дрожала от ужаса? Впрочем, дело не в вас, если можно так сказать. Я не смогу быть с незнакомым, с чужим мужчиной. И вообще замуж не слишком хочу. Я бы предпочла связать свою жизнь с учебой, а потом — работой, — не быть мне дипломатом. Привыкла говорить правду в лицо, не изворачиваясь. Придется теперь отвыкать…
— Работать? Человеку? Аристократке, пусть и низшей? — мужчина чуть приподнял бровь и сделал шаг назад, позволяя мне вздохнуть спокойнее.
— Это запрещено? — я старалась не смотреть в чужие глаза. Если драконы действительно могут заглянуть в чужой разум…
— Зря отворачиваешься. Твои мысли и страхи и так, как на ладони. Я вижу. всё.
Тихий шепот. Шаг вперед. Прикосновение. Палец очерчивает скулу. Почему я не отшатываюсь, не бегу? Его ладонь ложится поверх формы прямо на сердце. Тук-тук-тук. Стучит быстро. Палец скользит ниже. Шея. Плечо — пусть и снова не касаясь кожи. Только от этого не легче. Тело затапливает странный, какой-то тягучий жар. Что это? Как это называется? Я ненавидела прикосновения. Боялась мужчин. Но не теперь. Тело горело под чужими едва заметными касаниями. Сердце стучало под горячей ладонью. Голова кружилась. Ноздри забивал запах — так мог бы пахнуть горячий песок, жаркий костер, пожар.
Это было сумасшествием. Безрассудным, непонятным. Пугающим. Желанным.
Когда чужие пальцы зарылись в волосы, едва заметно прихватывая их. Когда чужие губы накрыли шею, оставляя жадные, жаркие укусы. Когда руки сомкнулись капканом на талии, а одна наглая ладонь проползла под рубашку, гладя спину и вызывая мурашки.
Стон. Громкий, совершенно неприличный, мой. И мои руки, крепко обнимающие чужую шею. Я не хочу отпускать, потому что этот дракон рядом нужен, как воздух. Одно дыхание, одно сердце, одно.
Плечо обжигает. Резко и больно. Но это разгоняет розовый туман перед глазами, открывая неприглядную картину.
Краэнг прижимает меня к стене. Мои ноги обнимают его за талию, куртка и рубашка — расстегнуты. Чужая ладонь добирается до груди.
Ящерка на плече оскаливается и шипит. На краэнга — не на меня. И это окончательно отрезвляет. Потому что.
Нет, на такое я не подписывалась. Жаркие объятия идут бонусом за всё хорошее? Плата натурой? Я бы воздержалась. Особенно, зная, сколько у краэнга было фавориток.
