И Кипреев все понял правильно и не обиделся. Он продолжал звонить мне по несколько раз в неделю. Иногда приглашал выйти «в люди», получал отказ, а спустя неделю или две, приглашал снова.
Так прошло три года. Иногда мы с ним встречались где-нибудь в городе за обедом или ужином. Иногда он приезжал ко мне домой, несколько раз в год я ездила к нему на дачу.
После смерти Кирилла, Кипреев никаких намеков на свои чувства не делал, и я знала почему. Он был уверен в том, что я продолжала любить мужа, и считал себя не вправе конкурировать с мертвым.
И хотя все было совершенно не так, я не спешила его разубеждать. Если бы Володя узнал, как на самом деле обстоят дела, то непременно стал бы за мной ухаживать, а я этого ужасно не хотела. Дело в том, что я совершенно не воспринимала его, как мужчину. Вернее, я понимала, что он мужчина. И мужчина привлекательный. Но именно, как мужчина, он мне не нравился. А объяснять это Кипрееву желания не было, и я эгоистично пользовалась его расположением, продолжая с ним дружить.
С другой стороны, виделись мы с Володей нечасто, так что совесть меня особо не мучила.
В общем, я отогнала от себя мрачные мысли, цыкнула на поднявшую было голову совесть и решила покопаться в баре, поискать, что подарить новорождённому. Бутылка коллекционного шотландского виски показалась мне достойным подарком бравому вояке.
В субботу утром я была у Кипреева на даче. В прошлом году день рождения друга я пропустила, была в очередной командировке, поэтому с интересом разглядывала участок, изменившийся с нашей последней встречи.
Володя подарку обрадовался и теперь благодарил меня. Когда с поздравлениями и благодарностями было покончено, Володя замялся.
— Что-то случилось? — спросила у него.
— Хотел спросить, как у тебя дела, — пожал он плечами.
— Так спрашивай, — улыбнулась ему.
— Как у тебя дела?
— Хорошо.
— Все как обычно? Ничего нового?
— Ты о чем? — вскинула брови.
— Ну, мало ли, — расплывчато ответил Володя.
— Если хочешь спросить о чем-то конкретном, спроси.
— Да не то, чтобы спросить, — он вздохнул, а потом решился: — Сегодня по мне приедет один человек, ты его знаешь.
— Да? — удивилась я, общих знакомых у нас было немного. — И кто же это?
— Егор Рокотов, — ответил Кипреев, пристально глядя на меня.
Я покопалась в памяти в надежде найти там Егора Рокотова, не вспомнила такого и вопросительно посмотрела на друга.
— Тип на Shevrolet Suburban, с которым ты сцепилась пару недель назад, — спокойно пояснил Кипреев.
