Первое эротическое испытание в моей жизни заканчивается с приходом Вовки.
- Пойдем лучше руки вымоем, - говорит мне Вовка, с недоумением глядя на сидящего Максима, стоящую меня и лежащий стул.
- Пойдем! - почти кричу я, прижимая к короткому зимнему пальтишку вырванные у Максима руки.
- Пальто! - одновременно восклицают Максим и Вовка. Поздно! На голубом кашемире остаются шоколадные следы.
- Ерунда, - говорю я, когда Максим наконец встает и пропускает меня. Несусь в туалет. Да это пальто теперь мой очередной экспонат в музее имени ЕГО. Ни чистить, ни носить не буду!
Это шоколадное воспоминание заставляет меня расплываться в довольной "чеширской" улыбке уже много лет при одном взгляде на конфеты.
Настоящее
Выхожу из магазина. День яркий и солнечный, вполне подходящий для начала новой, свободной от Максима жизни. Природа не плачет проливным дождем, не моросит мелким дождичком, пытаясь совпасть с внутренним разочарованием героини, то есть меня, как это происходит в Милиным романах. Внутри звенящая пустота и злость, натянутая, как струна, а на улице нежно-теплый август, над головой насыщенно-голубое небо, цвета глаз мужа-изменника, на деревьях ни одного желтого листика - до осени еще далеко.
Медленно иду по двору, ни о чем не думая. Просто иду.
Шаг, второй, пятьдесят четвертый... Одна улыбка для Ольги Викторовны, нашей любопытной и всезнающей консьержки, вторая для Танечки, молодой мамы близнецов с первого этажа, спускающейся по широкой лестнице за руку с совершенно одинаковыми рыжими девчонками двух лет, третья... Да. Третью я адресую Михаилу Ароновичу. Надо позвонить ему в дверь по старой привычке, поздороваться и сказать, что у меня все хорошо... почти... спросить, как дела у него, восемьдесят лет все-таки. А я три дня у него на шее сидела, то есть на его диване лежала.
На нашей площадке только две квартиры. Бабушкина и Михаила Ароновича. На темно-зеленом коврике перед его дверью стоит картонная коробка. Странно! Наклоняюсь, чтобы рассмотреть поближе. В коробке кто-то шевелится. Раздается слабое мяуканье. Раскрываю коробку - действительно, котенок. Лежит на дне и пытается встать. Уже зрячий, абсолютно черный, наполовину выпутавшийся из женской серой шали, в которую, видимо, был завернут. Глаза серо-голубые, круглые. Третья улыбка не по плану достается пушистому трогательному комочку.
Звоню старику. Он долго не открывает. Терпеливо жду под дверью. Наконец она распахивается, и на пороге в женском розовом фартуке появляется приемный сын Михаила Ароновича - Георгий Михайлович, дядя Георгоша, как я его называла с детства, почему-то соединив маленькое имя Гоша и большое Георгий.
