Нет, я не была цела. Я была разбита, разобрана на молекулы, и каждая болела так, будто ею весь день играли в американский футбол.
Со всех сторон посыпались короткие реплики.
- Молодец, что не сошла. Остальное заживет. Я - Саша, - это Ртуть.
- Лера. Тебе в горячей ванне надо отогреться, должно помочь, - это Эталон, наклонив голову, рассматривает меня и улыбается. Несмотря на то, что улыбка эта глаз ее не коснулась, мне она показалась ослепительной. Я даже украдкой скосила глаза вправо, влево: после такой улыбки должны были оттаять заснеженные кусты, появиться проталины и прилететь певчие птички. Нет, пока тихо, пока кругом январь.
- Я Игорь, спортсменка Варя, - это Смуглый. Он откинул капюшон моей куртки и со вздохом посмотрел на мои влажные от снега и пота кудрявые волосы до плеч.
- Вова! - Воротник смеется, теребит свои светлые кудри одной рукой. Ту, что была на моем плече, не убирает. - Да мы с тобой одной крови, кудрявая Варрварра!
Мокрый мех его куртки приятно щекочет мою левую щеку, красную от стыда и от усталости. Эти люди должны были меня распять, четвертовать...
Я растерялась. Ребята же одновременно, как один, поворачиваются в сторону Быстрова. Он стоит между Ртутью и Эталоном, то есть Сашей и Лерой, и смотрит в мою сторону. Но не на меня, сидящую в сугробе, тяжело дышащую и почти счастливую от того, что так просто эти ребята приняли в свою компанию явного аутсайдера, и даже не на Вову-Воротника, а на его руку на моем плече.
Ребята молчат, Быстров тоже молчит. Мне кажется, что сейчас происходит что-то неуловимо важное. Кажется, что именно от реакции Быстрова зависит моя реабилитация и прописка в этом странном, уже начинающем мне нравиться коллективе. Быстров снимает балаклаву и садится передо мной на корточки.
- Максим, - он протягивает мне руку ладонью вверх, как будто собрался кормить белочку. Я разволновалась и (да что ты будешь делать!) глупо хихикнула, глядя на эту ладонь. Захотелось даже пошутить насчет орешков.
Время замедлилось, потекло, как жидкая карамель, которую Мышильда любит не только есть, но и выливать себе на ладонь и мне на колени.
Чтобы положить руку на ладонь Максима, мне нужно освободиться от дружеского объятия Вовки, который прижимает меня к себе левым боком. Я левша.
Я откровенно туплю, медленно соображаю, вообще не соображаю: никак не могу догадаться, что можно подать правую руку. Смотрю на ладонь, длинные, крепкие пальцы Быстрова и молчу. Через несколько лет, читая Цветаеву, выделяю строки, напоминающие мне о нашей первой встрече и о протянутой мне ладони. Запоминаю их на всю жизнь:
