— Как твоё имя?
— Саша Лукин.
— Тогда подержи мой зонтик, Саша Лукин.
Егор раскрыл тугой, никем ещё не читанный том и, неудобно держа локоть на весу, написал: «с пожеланием…» Саша переместился ему за плечо и следил, что он пишет. После беготни он учащённо дышал, и в сырости майского вечера его дыхание казалось почти горячим. Егор обернулся к нему:
— Чего тебе пожелать?
— Пожелайте мне… — Саша замолчал, засмотрелся ему в глаза — он был значительно ниже и смотрел снизу вверх, но на Егора почти все смотрели снизу вверх, — и вдруг зачастил: — Знаете, я, конечно, читал ваши книги на пиратских сайтах, но «Живучки» у меня есть. Я покупал их сразу, как они появлялись в магазине. Продавщица мне откладывала.
— Так чего же не взял с собой?
— А они дома остались. Не здесь. Не в Питере.
— И что, ты побежал покупать новые книги? — удивился Егор. — Зачем? Я бы тебе на листочке написал автограф.
— И подумали бы, что я наглый тип, который зажимает деньги, но лезет просить автограф?
— Тебе так важно, что я подумаю? — Саша молчал, дождь стучал по асфальту. Егор ответил: — Нет, не подумал бы.
— Поверили бы, что книги у меня есть?
Егор не сдержал улыбку. Как можно ему не поверить? Саша выглядел так, словно спал в обнимку с «Живучкой». Или даже не с «Живучкой», а с самим автором. За семь лет, что прошли с выпуска первого романа, Егор научился распознавать в людях не только своих читателей, но и фанатов. Саша определённо им был.
— Тебе — поверил бы, — отчётливо сказал Егор. — Но мне приятно, что ты не пожалел денег, чтобы доказать свою лояльность. Впечатляющий поступок. Ты никуда не торопишься? Пойдём я угощу тебя пиццей.
Саша кивнул. Егор захлопнул книгу.
3. Мужской любви не бывает
Они разыскали ресторан, у которого Егор бросил машину, и нырнули в полуподвальное помещение. Нашли свободный столик в проходе — маленький, неуютный, открытый взорам, как островок посреди реки. Все столы с диванчиками вдоль стен были заняты.
Женские компании (белые розы в вазе, блестящие подарочные пакеты, у кого-то день рождения, тридцать пять лет, муж ушёл к молодой сотруднице), семейные посиделки с детьми и стариками, два менеджера в костюмах и с графином водки. В воздухе висел равномерный гул: молодой Тото Кутуньо пел о любви, ножи скрежетали по фарфору, волнами прокатывался детский смех. Чесноком, к счастью, не пахло, зато пахло жжёным розмарином.
Егор заказал пиццу и пиво. Официант в рубашке с закатанными рукавами, обнажавшими крепкие татуированные запястья, разговаривал таким медоточивым голосом, что Егор поднял на него взгляд. Узнал, что ли? Но нет, красивые глаза были пустыми. Егор подтвердил:
