И вот этот мужчина, который готов был наброситься и терзать мою плоть, лежит рядом. Просто лежит! Только его рука касается моей руки.
Он ждет разрешения?
Я помню, еще несколько мгновений назад его руки гладили, ласкали. Почему он остановился? Неужели он на самом деле ждет моего разрешения?
Он оставляет за мной право сделать выбор?
Смешно… Конечно же, он прекрасно знает, что я выберу…
Даже просто смотреть на него — уже сводит лоно…
— Сладкая…
Я ничего не говорю, но он знает, что мне хочется спросить…
— Я не могу больше ждать…
Я тоже не могу… Я не могу… будь оно все…
Я всхлипываю…
Если бы моя память была как пленка, которую можно взять и засветить…
О, сейчас, наверное, мало кто знает и помнит о настоящей фотопленке!
Сколько лет назад мы делали фото на пленочный фотоаппарат?
Я была совсем маленькая… совсем-совсем…. Папа купил тогда так называемую "мыльницу", там пленка была в специальной коробочке — цилиндре. Вставляешь кооробочку внутрь, закрываешь крышку и можно сделать целых 36 кадров! Это если покупаешь пленку на 36.
Папа любил фотографировать, покупал сразу много этих цилиндриков. Когда он отщелкивал несколько пленок, то мы с ним шли в специальный фотоларек, и отдавали пленки в печать. Я так любила ходить вместе с папой получать готовые фотографии!..
Тогда было много хороших снимков. Почему-то гораздо больше, чем сейчас, когда ты можешь хоть сделать сто кадров в минуту…. Наверное потому, что к каждой фотографии готовились, поэтому и выходило хорошо.
Сейчас все проще, удалил кадр и сделал новый… Иногда жаль, что с жизнью не все так просто, нельзя удалить неудавшийся эпизод, нельзя переснять день, или стереть неудачные отношения…
Но пленку-то я сначала вспомнила не эту, не коробочки из мыльницы в 36 кадров… Я вспомнила другую… такой фотографировал дед. И фотоаппарат у него был — не мыльница, а целая камера. Использованную пленку нужно было доставать из фотокамеры в темной комнате. Если пленка попадала на свет, то все, что на неё снимали исчезало… без следа…
Это тоже вариант. Весьма удачный. Хорошо бы вот так вот "засветить" свои неудачи, свою память…
Я хочу, чтобы память моя исчезла… без следа…
Чтобы я могла опять верить… в себя, в него, в мир, в любовь…
Я верю в любовь… Просто… мне сложно поверить, что меня можно любить…
Особенно, что меня может любить такой как он…
Мистер совершенство… Я вся ваша… но только, нужна ли я вам? Как долго продлится это ваше безумие?
Я прикасаюсь к его груди… он даже не расстегнул до конца рубашку… Или он расстегивал её, а потом снова застегнул? У него совсем мало волос на груди… Мне это нравится,… нравится, что они есть…
