— Мила, я же просил вас, не трогайте меня, — пытается ворчать больной.
— Максим Викторович, перестаньте бубнить. Пока я не дотащу вас до зала, не успокоюсь, — пыхтя от усердия, снова предпринимаю попытку приподнять его. Проворчав что-то в ответ, все же идет навстречу. Приобняв меня, поднимается с кровати. Медленно, с частыми остановками, следуем к теплому спальному месту. Уложив его на кровать, заботливо укрываю одеялом.
Максим Викторович тут же прикрывает глаза.
Спустя двадцать минут жар наконец-то спадает. Лоб мужчины покрывается испариной, и ему становится немного легче. Заварив травяной чай, заставляю выпить лечебный настой. Осилив лишь половину, он снова смежает веки. Укутав его, отправляюсь в кухню.
Ставлю вариться на печку куриный бульон. В голове мысли наперебой сменяют одна другую. Неужели болезнь Царя — моя вина? Если бы я не облила его холодной водой, ничего бы не произошло. А с другой стороны, какого черта он поперся мокрым на улицу? Да и комната эта — я подумать не могла, что у него там полюс холода, форменный Оймякон. Надо же, и ни слова мне не сказал. Получается, в Максиме Викторовиче, кроме привлекательной внешности, есть все же что-то хорошее. Есть надежда на то, что там, внутри, под толстым слоем вредности, заносчивости и занудства скрывается благородный человек.
Наполнив тарелку ароматным супом, отправляюсь в комнату к успевшему немного ожить шефу. При виде меня он немного приподнимается на подушках.
— Максим Викторович, вам нужно покушать, — ставлю перед ним поднос с обедом. Царь хмурится, рассматривая содержимое тарелки.
— Вы предлагаете мне есть в постели? — и снова недовольное ворчание.
— Да, пока я ваш доктор, оставьте при себе все недовольства. Сказала в постели — значит, в постели, — копируя его коронный жест, тычу указательным пальцем в сторону подноса. Царь поднимает на меня исполненный недовольства взгляд, но, встретившись с моим, все-таки сдается и послушно кивает.
Поставив поднос чуть ближе, вручаю ему ложку.
— Что это? — принюхивается, и снова недоволен. Смотрит на меня так, будто я ему туда лягушек положила.
— Куриный суп.
— Я не ем курицу, — отодвигает подальше от себя, брезгливо сморщившись.
Закатив глаза от досады, выдыхаю, чтобы хоть чуть-чуть успокоиться, и откровенно не нагрубить неисправимому привереде.
— Знаете, что, Максим Викторович, не есть курочку вы будете дома, когда ваша домработница приготовит вашу любимую фуа-гру. А здесь, если хотите быстро поправиться, пожалуйста, ешьте куриный суп, — пододвинув обратно поднос, взрываюсь я.
