Владел домом писатель. Не очень популярный и известный, писавший, в основном, короткие романы-детективы. Сейчас он сидел в своём кабинете - единственной комнате третьего этажа - и смотрел в монитор ноутбука, задумчиво подперев голову рукой.
На вид мужчине было около пятидесяти. Жёсткая щетина на круглом подбородке, красные, опухшие от недосыпания глаза, свидетельствовали о том, что процесс творения не шёл. Скорее всего потому, что сейчас писатель работал над фантастическим романом. Иногда, правда, он делал попытки что-то написать, и тогда длинные пальцы с лёгким стуком начинали бегать по клавиатуре, а текст на экране монитора дополнялся несколькими строками. Последний такой проблеск случился около четырёх часов назад, и сейчас мужчина мучительно думал, как продолжить, точнее, закончить повествование. Главная проблема состояла в том, что он не мог понять, каким должен быть финал. Написано было уже много, и можно бы спокойно написать окончание, отдохнуть несколько дней, а потом взяться за такие привычные детективы, но... концовку придумать не получалось.
Творческий процесс прервал дверной звонок. Прозвучав громкой, весёлой трелью, он вывел писателя из задумчивости. Мужчина улыбнулся, и быстро напечатал ещё несколько строк. Звонок повторился, уже, как показалось писателю, настойчивее. Кто-то за дверью очень хотел его увидеть. Поставив точку, хозяин особняка не спеша направился вниз.
В доме был установлен лифт, массивный грузовой лифт, но писатель предпочёл воспользоваться лестницей. Ему нравилось ходить пешком, тем более, что предстояло спускаться, а не подниматься. Поэтому он пошёл по широким мраморным ступеням, с лёгким скрипом скользя рукой по отполированным деревянным перилам.
Пока мужчина спускался по лестнице, посетитель, видимо, потерял терпение, и начал звонить без передышки. Владелец дома нахмурился.
- Я иду! - крикнул он. - Перестаньте трезвонить!
Звонок стыдливо замолчал. Писатель миновал одну из мастерских, в которой когда-то собственноручно вырезал и полировал деревянные доски, и подошёл к массивным воротам. Он немного постоял перед ними, собираясь с мыслями. Несколько раз глубоко вздохнул. И открыл дверь, врезанную прямо в ворота.
На пороге стояла девушка. Одета она была совершенно по-простому: узкие синие джинсы и белая футболка. Мокрые, светло-каштановые волосы растрепались по плечам, голубые глаза светились, создавая необычайный контраст между неподвижным, точно маска, лицом и такими живыми глазами. Кроме того, на улице шёл дождь, поэтому мужчина прекрасно видел грудь девушки, отчётливо вырисовывающаяся под мокрой футболкой. Крупные, немного неправильной формы соски затвердели от холода, чему писатель несказанно обрадовался.
