Звучит вода… в унитазе, потом из крана. Игнат руки моет? Ну, хоть так…
Ой, он же сейчас выйдет! Эта мысль уже срабатывает отрезвителем и выводит из ступора подобно увесистому пенделю. Ретируюсь, но уже в коридоре прихожу в себя.
Так. Я за водой. На кухню.
Проветриться, охладиться, дух перевести, мысли собрать… чувства…
Но еще не успеваю шагнуть с последней ступени в зал, как догоняет голос Игната:
— Малыш, ты бы мне попить захватила и перекусить… А то вымотала, я еле руками- ногами двигаю!
Останавливаюсь, точно вкопанная. Зажмуриваюсь сильно-сильно. Блииин! Что дальше?
Из кухни раздается звук битой посуды и злое чертыханье отца! Он… мягко сказать, не ругается крепкими выражениями. Папа обычно и голоса старается не повышать. Может, конечно, рявкнуть, но крайне редко.
Значит, довели… Ужас!
Нервно сглатываю и заставляю себя двигаться.
Я сильная! Выдержу…
— Почему не спишь? — подозрительно кидает отец, только ступаю на кухню.
— Доброй ночи, — вежливо здороваюсь. — Учила, — распахиваю холодильник.
— Почему нет подушки и одеяла внизу? — не унимается папа.
— Потому что не буду больше спать в зале, — так же ровно отзываюсь, выуживая маленькую бутылку с минеральной водой. — Я вернулась в свою комнату! Буду спать с Игнатом! — захлопываю створку нарочито спокойно.
Папа заметно краснеет, но не от смущения, а от гнева. Он так и плещется в его светло-карих глазах.
— Что такое? — деланно удивляюсь. — Тебе можно спать с соседкой, а мне с ее сыном нельзя?
— Ирина, ты забываешься! — рокочет отец.
— Ты тоже. Папа! — выделаю последнее слово и покидаю кухню: — Приятных снов… ну или горячей ночи… Мне…
Перед дверью опять тушуюсь, но, сглотнув нервоз, вхожу без стука. Вот еще! Моя комната!
— Я уж подумал, что опять спать внизу останешься, — бурчит Игнат, глядя с затаенной обидой.
С порога бросаю ему бутылочку с водой. Парень, несмотря на то, что лежит, реагирует быстро. Ловит. Открывает и с блаженным шумом пригубляет:
— Спасибо, малыш, — закрывает. Отставляет на тумбочку со своей стороны. — Спать собираешься? — недвусмысленно улыбается. — Рискнешь? — хлопает по пустующей части постели.
— Прочь, — грожу пальцем, подступая к своему краю. — Руки при себе… и хозяйство от меня подальше.
— Мгм, — проказливо хмыкает сосед, опять шмякнув ладонью по одеялу.
Ну вот, снова этот звук!
Гад думает, что король положения! Ненавижу самонадеянных индюков!
Не покажу, что трясусь от страха.
Или… от возбуждения.
Мы еще повоюем…
Еще не успеваю лечь, как понимаю, что военный настрой капитально дает сбой. Селиверстов прав, я тоже живая. Слишком живая… Цунами, что сейчас стихией носится по телу, не контролирую, и как совладать с непогодой чувств — без понятия. Полный кавардак…
