— Всё в порядке, — буквально хрипит, но я вижу — от порядка он очень далек.
— Ещё скажи, что с лестницы упал.
Качаю головой и включаю свет, прикрывая дверь позади — теперь вижу Астахова во всей «красе». Нет, тут явно простым падением не обошлось. Глеб пытается растянуть губы в улыбке, опираясь на стену рядом спиной.
— Почти, — усмехается и тут же кривится. На мгновение закрывает глаза и умолкает, а у меня внутри всё застывает. Не знаю, почему приходит эта нелепая мысль, к тому же после разговора с Демидом прошло часа полтора, он бы просто не успел, но сомнения не отступают, и я тут же задаю вопрос, подходя ближе:
— Кто это сделал, Глеб?
— Какие-то придурки, — не открывая глаз, произносит он в ответ. — На дороге остановили, мы немного повздорили, — усмехается, — парни утверждали, будто я их на светофоре подрезал.
— А ты подрезал?
Глаза Астахов всё же открывает и переводит на меня внимательный взгляд, от которого моментально становится не по себе.
— Вполне возможно. Я вообще был мыслями далек от правил дорожного движения.
И хоть Глеб прямо не говорит, свою вину чувствую — безмолвный упрек, что я не приехала его поддержать, вполне справедлив. Даже если это зверское избиение не с подачи Демида, успей я на встречу, всё могло бы быть по-другому. За рулем была бы я, как минимум. А правила на дороге соблюдать умею. В жизни только не выходит.
Ничего не отвечаю на это, да Глеб и не спрашивает. Я настаиваю вызвать скорую или хотя бы съездить в травмпункт, но Астахов проявляет удивительное упрямство: никуда он не поедет, врачи ему не нужны, и вообще, ему бы только отоспаться, и всё пройдет.
Взрослые мужчины в определенных ситуациях всё-таки большие дети.
Вздыхаю, но не спорю, лишь уверяю, что если ему станет хуже — даже спрашивать не буду.
Обработав раны, хмурюсь, разглядывая синяки и ссадины. Серьезных увечий с виду нет, но всё равно выглядит Глеб неважно. И это мягко сказано — теперь, когда он снял рубашку, понимаю, что пострадал он серьезнее, чем хочет показать.
Замираю с ватным диском на его губах, замечая, как Астахов смотрит на меня. Мы сидим на софе в кухне, и в свете лампы его глаза кажутся ещё светлее. Вижу в них свое отражение, а ещё немой вопрос.
— Что? — непонимающе поднимаю брови.
— Ты и раньше не особо проявляла ко мне симпатию, а теперь мой вид тем более тебя пугает. Так ведь?
— Всё же у тебя сотрясение, — качаю головой. — Глупости говоришь.
— Не такие уж и глупости, учитывая, что уже неделю спишь в своей комнате.
