Говорит и покидает джип. Я смотрю ему вслед какое-то время, а потом выхожу из машины и иду за ним.
Пока мы поднимаемся по ступенькам, накатывают воспоминания, я даже дышу через раз, кажется, сердце стучит так громко, что по пустынному подъезду в такт разносится эхо его ударов. Кончики пальцев то покалывает, то я их вообще не чувствую, это становится настоящим испытанием — преодолевать оцепенение, которое считала, умею контролировать.
Уверенно делаю шаг за шагом, пока внутри, словно тонкие струны натягиваются измученные нервы. Главное выдержать, а потом приедет Глеб.
Не думаю, что из этой встречи выйдет что-то хорошее, но рядом с ним я буду чувствовать себя в безопасности. Я на это очень рассчитываю, я в это верю.
Не знаю, о чем собирается говорить Бронский, но уже хочу поскорее уехать, и лишь то, что надеюсь получить ответы хоть на какие-то вопросы, заставляет меня сейчас следовать за бывшим мужем.
Уже настраиваю себя на благополучный исход и почти выравниваю дыхание, уверенная, что ничего не произойдет, но у порога полутёмной прихожей снова возникает опасная ситуация.
Демид пропускает меня в квартиру и случайно задевает мою ладонь своей, мне, конечно, только этого и не хватает, но реагирую я интуитивно, одёргиваю ладонь, оборачиваясь на Бронского, и спотыкаюсь о порог: лучше бы если бы у Демида была плохая реакция, и он не обхватил бы меня за талию обеими руками, не прижал бы к себе, чтобы не упала, я бы никогда не поняла, как сильно он напряжен, и не услышала бы, как шумно выдыхает.
Я бы не впивалась пальцами в сильные плечи в попытке удержаться на ногах, а он бы не забрался внезапно одной рукой в мои волосы, притягивая к себе, и не наклонился бы к губам, не оставляя шанса для побега.
Но всё именно так и происходит, потому что у Демида эта чёртова хорошая реакция.
Уговариваю себя, что всё какой-то абсурд.
Не надо. Неправильно. Нельзя.
Должна его оттолкнуть, но просто не хочу. И врать себе не получается: прямо сейчас не только по-прежнему больно, мне ещё и хорошо. Пытаюсь думать о Глебе, о сегодняшней сцене у квартиры Чистяковой, но без особых усилий Астахов и Оксана исчезают, растворяясь словно ненужные помехи. На смену приходит чёткая картинка, настолько ясная и понятная, что тут же убивает своей резкостью — Демид меня целует.
А я не просто отвечаю, я стремительно плавлюсь в его руках, окончательно отбрасывая мысли, которые так и не смогли помешать поцелую. Глупое сердце разносит ударами грудную клетку, по телу проносится дрожь, упираюсь ладонями в сильную мужскую грудь, и Демид всё же отрывается, так же резко, как и прижался, он едва сдерживается, и кажется, готов снова наброситься на мои губы, но ловит мой взгляд и застывает.
