Секс никогда особенно не волновал меня. Порой даже казался чем-то противным, лишним. А тут…
Вдруг подаюсь тазом вперёд в твёрдом намерении сделать Максиму больно. Хоть так оттолкнуть, если мне не вырвать руки. Нужно прервать этот лихорадочный обмен энергиями, разорвать порочный круг. Мне просто нужно избавиться от влияния Максима и тогда я снова стану собой. Привычной себе.
Но получается только хуже. Острее потому что. Безумнее. Внутри кипит возмущение, стыд и… похоть, что ли? Моя? Или состояние Максима так легко мне передаётся? Мысли путаются, эмоции поют заупокойную моему благоразумию.
Разве сумасшествие может быть настолько заразным?
Язык Максима сплетается с моим. Моя грудь так плотно прижимается к мужской, что соски невольно трутся о ткань, становятся слишком чувствительными. Болезненными. Возбуждёнными?
Вниз по коже льётся жидкий огонь. От воспалённых поцелуями губ, стекает по подбородку, концентрируется в груди. Бьюсь птицей, и всё-таки удаётся отстраниться на миг. Но его достаточно, чтобы хотя бы попытаться остановить волну этого безумия.
— Отпусти, Максим. Отпусти! — я хочу закричать, но выходит лишь полузадушенный хрип. Голос совсем меня не слушается, горло сводит спазм, а дыхание так часто прерывается, что, кажется, вот-вот задохнусь.
Напротив ошалелые глаза, горящие странным огнём. Совсем чёрные. Настолько, что тьма затапливает не только радужку, но и белок. Или меня глючит?
Максим молчит, лишь упирает руки в стол по обе стороны от меня и утыкается лбом в моё плечо. Заношу руку, чтобы стукнуть Максима, но тело не слушается. Мозг, будто бы воспалённый, не координирует движения. Не слушается. Максим тяжело дышит, надсадно, с хрипами. Словно только что пересёк экватор в самый жаркий день в году.
Поднимает голову, обжигает взглядом. На губах блуждает улыбка, в глазах тлеет огонь.
— Пиздец какая ты красивая, — заявляет без тени сомнения в голосе, а я напряжённо сглатываю.
— Я…
— Никогда со мной не спорь. Мне же виднее. Или твой уродский муж не говорил тебе комплиментов?
И правда… Павлик любит меня — мне всегда казалось так. Но он был скуп на слова, на хорошие слова. И мне всегда это казалось нормальным, только… ай, не знаю. Потом над этим подумаю.
— Комплименты — это не главное. Главное — поступки.
— И что, много поступков он ради тебя совершил? — усмешка на губах, а у меня холодок по коже. — Подумай над этим, Инга. Хорошенько подумай.
Я хочу ещё что-то сказать, возразить, противопоставить хоть что-то святой уверенности Максима в гнилой натуре моего мужа. У меня всё ещё нет доказательств дурным словам, у меня всё ещё есть иллюзия, что всё это — зачем-то выдуманные Максимом глупости.
