— Кайл, ты что… не поведал нашим гостьям для чего они тут? — Властитель города, словно не замечая абсурдных действий со стороны своего подчиненного, продолжает держаться все также отстраненно, и все так же хладнокровно.
— П-простите, господин Дэмиен. Нет.
— Ну что ж… Тогда сдержи свою ярость еще хотя бы минут на пять. Нечего пачкать мой идеальный пол кровью этих потаскух, — теперь, и в без того, стальном голосе сущего дьявола, слышалось явное недовольство.
— Простите, простите, умоляю. Я исправлюсь, — тот, который Кайл, падает на пол, кланяется и покорно поскуливает, словно шавка вшивая.
Поднимаюсь с колен, касаясь пылающей щеки. Поворачиваюсь к нападавшему и плюю гадкому выродку в лицо.
Сразу же после щедрого плевка, за своей спиной слышу вальяжный ледяной смешок, от которого, собственные волосы моментально дыбом становятся:
— Похоже, ты привел мне настоящую бестию. Паршивка. Но такая грязная… Где откопал сие отродье?
— В рюмочной лавке, сир, — чокнутый каратель разъяренно шипит, вытирая мокроту с лица. Но не нападает. По-видимому, приказ исполняет, — Информация о потаскухах, на вашем столе, сэрррр.
Медленно, с особой грациозность, мистер Дьявол подходит к огромному лакированному столу, на котором царит идеальный порядок. Берет какие-то клочки бумаги и начинает вдумчиво читает.
А я, тем временем, присматриваюсь к мужчине.
Он красив. Безумно красив. Длинные, чернющие, как сама ночь, шелковистые волосы, изогнутые, выразительные брови, тонкий прямой нос, мужественные скулы, слегка заостренный подбородок… Глубокий проницательный взгляд. А глаза — необычно оттенка. Холодные. Насыщенно синие. Как морозный арктический лед.
Через минуту, главный головорез, отрывается от бумаг и деловито швыряет листки на пол. А затем, пристальным взглядом на мне застывает:
— Кто из вас Хлоя, а кто Алана?
Молчим.
Не буду отвечать. Пусть нахер валит. Пусть лучше убьет…
— Я Хлоя… А она Алана, — слышу дрожащий голос сестры. Бедняжка сидит на полу, сжавшись как испуганный ежонок.
Черт.
Негодяйка мелкая.
— Молчи, Хлоя, — рычу на сестру, — Не разговаривай с ними. Это какая-то секта сумасшедших ширяльщиков…
Опять звучит морозный смешок господина… Дэмиена. Кажется, так назвал своего босса, тот неотесанный мужлан, который нас лично сюда приволок.
Мужчина делает шаг вперед, продолжая бессовестно буравить мое онемевшее тело, растворяющим морозным взглядом, от которого, моментально кровь в жилах твердеет, превращаясь в настоящий лед. Мной овладевает непреодолимый страх, когда обворожительное чудовище, прекращает улыбаться, а его невероятно красивое лицо мгновенно в дикий гранит превращается:
