— Демиург? Как из той книжки?.. — усмехнулась я, поддаваясь сомнениям. Демиурги же вроде как боги, или и есть боги, просто другое название…
— Боюсь, книжки упрощают нашу суть. Я демиург — создательница вселенных и миров в них. Это суть моего существования. В ваших книжках же демиурги выглядят больше как люди — у них есть своя жизнь, а мир будто живет без их особого участия, они только иногда вмешиваются в ход событий, если он им чем-то не нравится, — она грустно усмехнулась, будто была бы рада, если бы наши книжки хоть отчасти были бы правы.
Я все еще была на грани доверия и недоверия ее словам, поэтому задала самый глупый вопрос, который только можно было придумать:
— А где ты живешь? — чем вызвала заливистый смех Геры.
— Я не живу, Анда. Я существую. Может показаться, что я очень похожа на человека, но все же я — демиург, наша участь — создавать миры и жизни других, а не жить самим.
— Может быть, это как-то неуместно, но чем ты можешь доказать, что ты — демиург?
Гера заметно погрустнела. Может, не ожидала, что после такого путешествия сквозь темноту и туман мне еще понадобятся какие-то доказательства?
— Ты ведь не помнишь, как очутилась здесь? — после некоторой паузы, спросила она. Я задумалась. Действительно, последнее, что я помнила — это как я шла по дороге, уткнувшись в телефон и придумывала свою героиню. Как я попала сюда? Не помню… — Я верну тебе эти воспоминания и тогда тебе будет немного легче понять, что ты тут делаешь. Но хочу тебя предупредить, что это может повлиять на твое душевное равновесие. Ты уверена, что хочешь увидеть мое доказательство?
— Уверена. Показывай, что должна.
Возможно, мне нужно было подумать и взвесить ее слова, но мне было важно убедиться, что Гера говорит правду. Иначе, ничего из того, что сейчас происходит, не имеет смысла. Девушка взмахнула правой рукой и над журнальным столиком появилось нечто, напоминающее экран. Он замерцал и появилось изображение. Улица, деревья… Киев, мой район! И вот, идет девушка в рваных джинсах, белой футболке с надписью черным шрифтом "Don't blame it on me" и белых конверсах, уткнувшись в телефон. Это я. Почему-то по коже пробежали мурашки. Это последнее, что я помнила — как я шла к переходу.
Вот я иду, вся в телефоне, подхожу к переходу и, вместо того, чтобы остановиться и, как обычно, посмотреть по сторонам, я на автомате продолжаю маршрут… И меня сбивает красная спортивная Мазерати, едущая на бешеной скорости. Меня подбрасывает наверх, на лобовое стекло, тело неестественно выгибается и я тряпкой падаю под колеса. Визг шин, кровь, паника проходящих мимо пешеходов. А я лежу на асфальте без сознания и истекаю кровью — сильно ударилась виском об стекло, даже трещина на нем пошла… Водителю придется хорошенько заплатить за новое стекло — как-то отрешенно замечаю я, наблюдая за собственной… смертью? Я умерла? Но… как же так? Вот же я сижу здесь, целая, невредимая, белая футболка не заляпана красными кровавыми пятнами, волосы на слиплись, по голове не течет ничего красного и теплого… И вот я — лежащая на земле, в луже крови, окруженная испуганными пешеходами. Кто-то подбегает и пытается зажать мне рану, водитель звонит в скорую (странно, что не уехал в неизвестность, когда так сбил человека), кто-то спрашивает в толпу, нет ли тут врача…
