- Тортик? По какому поводу? – с удоволствием начинает его есть.
- Отмечали с подругой моё новоселье, – наливаю ему чай.
- Оля, значит, была? Она уже знает о ребенке?
- Узнала, – когда он уйдёт? Неприятно заныла вдруг спина, пришлось немного её массировать руками.
- Всё впорядке? – после того, как я кивнула утвердительно, Максим продолжил:
- Ты в больнице была?
- Нет, завтра собираюсь пойти. Что-то ещё? – спрашиваю довольно грубо Максима, так как в данный момент он до боли напоминает Станислава Николаевича.
Максим отодвинул тарелку от себя, вздохнул и тихо проговорил:
- Зря ты так, Наташ. Не нужно из меня делать врага.
- А кого? Любовника?
И зачем я такое выпалила? Даже стыдно стало, поэтому отвернулась и смотрю в окно. Вот почему я сначала говорю, а потом думаю? Слышу, как Максим встал, достал ключи от машины, а перед уходом проговорил:
- По крайней мере, я еще не заслужил твоего презрения.
Только оставшись одна, понимаю, что зря сорвала свою обиду на Максима. Эта тишина да ещё монотонное тиканье в коридоре настенных часов просто в данный момент душила меня. Хочется кричать от обиды на всех людей подряд, вот только за что? Может, со мной что-то не так, или я схожу сума? Странно, но я не могу назвать ни одного человека с кем бы я хотела сейчас быть или общаться. Разве это нормально?
Осторожно глажу плоский живот, пытаясь тем самым привыкнуть к будущему ребенку. И снова перед глазами мгновенно вспоминается прошлая беременность: радость моих родителей, родственников, поздравления и каждый старался дотронуться до моего еще невидимого ребенка. Сейчас явная противоположность, во-первых, я сама ещё боюсь дотрагиваться до живота, а другим и подавно не позволю. Во-вторых, если мои родственники узнают о беременности, будет позор, так как я развелась. В- третьих, радости не будет у Станислава Николаевича, потому что помню наш с ним уговор – никаких детей. Тем более, после случившего я сама не смогу ему смотреть в глаза. «Наташа, очнись! Что случилось - уже не вернёшь, жизнь продолжается, хватить заниматься самобичеванием», - подытожил мой холодный разум.
Решаю за столько времени зайти в контакт, где уйма сообщений. Да, уж, сарафанное радио работает у меня на родине со скоростью света. Всем отвечаю, что мы с мужем – не сошлись характерами. Пусть будет банально и глупо, но мне всё равно! Заботливые сообщения от Максима о самочуствии, как новая обстановка? Пишу запоздалое: «Спасибо, хорошо». Только не могу ответить Диме, который, как и в старые времена, написал много оскорблений, а потом клятвенных: «Прости». В этом он весь, не постоянен, не имеет своего определённого мнения, как я могла его любить? Не понимаю…. Перед глазами снова наша дочь, опять эти страшные картины аварии. А я даже ни разу не была на её могиле. Просто не могу проститься с ней, не могу принять, что её нет. Она в моей памяти жива, все также любопытна, шустра, веселая, с милимы ямочками на щечках….
