— Конечно! — Настя поднимает на меня взгляд.
— Вот и отлично.
— Вы хотите есть вместе? — смотрит на меня так, будто не может в это поверить.
— Почему нет? Разве это что-то необычное? Мы живем под одной крышей, так почему не можем и поесть.
— Хорошо…
— Поможешь мне накрыть на стол?
— Конечно! Я все сделаю! Отдыхайте! — восклицает торопливо и несется по лестнице, пугая меня, вдруг снова споткнется. Мне приходит вдруг в голову мысль — она ведь девчонка со всем. А столько пережить пришлось. Невольно морщусь. И я был в ее истории далеко не рыцарем в доспехах…
Спускаюсь через двадцать минут, Настя мечется по кухне, режет овощи, разогревает суп.
— Я не знаю, что вы хотите… в холодильнике так много всего.
— Я неприхотлив.
— Я тоже…
— Вот и отлично.
— Давай помогу с десертом, это мой конек, — подхожу к холодильнику и достаю корзинку с клубникой.
Настя смущенно отступает в сторону. Мне обидно от мысли, что я все еще пугаю ее.
— Как тебе? Показываю свое творение на скорую руку из клубники и взбитых сливок. Беру одну ягоду, окунаю в сливки и подношу к ее губам.
— Попробуй.
Настя берет ягоду у меня из рук и осторожно надкусывает. Я беру другую и бросаю в рот целиком. Почему-то мелькает мысль, что эта девушка теперь всегда у меня будет ассоциироваться со вкусом клубники. Он невероятно идет ей. Клубника сочная, скользит по языку, просто взрываясь восхитительной сладостью.
— М-мм, как вкусно, — восклицает девушка, ее лицо озаряется.
— Еще?
— Перебью аппетит…
Она поднимает на меня глаза и ее лицо расцветает улыбкой.
— Эти ягоды выращены неподалеку. У меня есть знакомый садовод, он специализируется именно на клубнике.
— Как здорово! Никогда не ела ничего вкуснее.
Протягиваю ей еще одну ягоду.
— Очень вкусно.
Напряженно вглядываюсь в девушку, в ее лицо, смену оттенков эмоций. Но больше всего мой взгляд приковывают ее губы. Меня так сильно влечет к ней, что трудно сохранять здравый рассудок. Мне хочется верить, что и я ей хоть немного интересен… Иначе это будет очень болезненным поражением.
— Может… все-таки пойдем за стол… Суп остынет, — лепечет Настя.
— Пойдем, — говорю хрипло.
— Хорошо, отвечаю хрипло и мы проходим в столовую.
— Хм, ты грела суп? — спрашиваю удивленно.
— Да.
— Это гаспачо.
— Что, простите?
Настя смотрит на меня искренне непонимающе и растерянно.
— Суп… этот суп подают холодным, — объясняю с улыбкой.
— Боже мой, простите! — девушка вскакивает на ноги, а я ругаю себя за то, что влез со своим замечанием. Только добился спокойствия и перемирия, и надо ж было ляпнуть. Замашки ресторатора — все оценивать и критиковать.
