— Девушка, вы что-то хотели? — выводит меня из раздумий голос незнакомки.
— М-м-м, я приехала на похороны Кристины Леонидовны. Я старая знакомая.
— Ах, да. Мне говорили, что приедет девушка. Вы Ада?
— Да, — киваю, и мой взгляд падает ей за спину. Где же Матвей? Из-за угла выходит худенькая, бледная сестра мужчины.
— Марина, — произношу почти беззвучно. Девушка поворачивается на голос, и её губы трогает лёгкая, еле заметная улыбка.
— Ада, ты приехала… — то ли задаёт вопрос, то ли констатирует факт.
— Да, я не могла не приехать, — грустно улыбаюсь, на что Марина отвечает мне тем же, что само по себе очень странно. Потому как эта девушка на дух меня не переносила, хоть и не показывала виду.
Но я старалась не думать об этом. Тем более виделись мы крайне редко.
— Соболезную, Марин, — девушка кивает и подходит, слегка обнимает меня. От такого я ещё больше опешила, но обняла её в ответ, прикрывая глаза.
— Что она здесь делает? — слышу голос, а тело замирает, пульс замедляется, как и сердце.
Матвей. Он здесь. Но не могу открыть глаза и посмотреть на него. Это больно. Дико больно ощущать и видеть, что этот мужчина — некогда любимый муж — не рад мне. Хоть и понимала это, когда шла сюда. Но одно дело думать, а второе — видеть и слышать его недовольство. До сих пор не понимаю, что я такого сделала, что в один из наших счастливых дней он выкинул меня на улицу, как оборванку, недостойную быть рядом с ним.
Тихо выдыхаю, не понимая, почему так реагирую на него, его голос и присутствие, ведь я закрыла все чувства к нему на замок, оставив лишь безразличие.
Выпутываюсь из рук Марины и открываю глаза. Тело начинает бить крупной дрожью, и я, как ни странно, ничего не могу с этим поделать.
— Матвей… — начинаю, но меня тут же обрывают, со злостью глядя на меня.
— Я ещё раз спрашиваю: Марина, что эта девушка здесь делает? — в его глазах ненависть, жгучая, такая, что обжигает, ранит меня. Мне неприятно, больно видеть его таким.
Что я сделала тебе, Матвей? За что я заслужила твою ненависть в глазах?
Матвей стоит напротив, в нескольких шагах от меня, в чёрной рубашке с закатанными рукавами и идеально выглаженных такого же цвета брюках. Холодный, злой взгляд, который я прежде никогда не видела в свою сторону. Только в тот злополучный день, когда муж выставил меня из нашей бывшей квартиры. Серьёзные черты лица, лёгкая щетина, слегка мокрые волосы, чёлка, которая спадает на глаза, что хочется откинуть её назад, зарываясь в неё.
