Теперь она бездетная, свободная, почти счастливая. Та, что знает все мои тайны. Та, которой я вручила бы ключ от своего сердца, если б он существовал.
В её клубе есть крохотная каморка — служебное помещение, где я переодеваюсь и оставляю вещи забитой тётки за тридцать. Здесь я преображаюсь, сбрасывая, как змея, шелудивую кожу своей судьбы.
— Он же убьёт тебя, если узнает, — талдычит она раз за разом, но я только пожимаю плечами.
— Не узнает. Ему не до того. Я осторожна. К тому же мне везёт, — подмигиваю и улыбаюсь.
Это правда. Всегда везло. В лотерею. В жизни. В работе. Во всяких безумствах. Не повезло всего лишь один-единственный раз. И то под вопросом — смотря с какой стороны поглядеть.
— Ладно бы хоть с пользой, — вздыхает Вета, — но ты ж ничего не чувствуешь.
Она и это знает. У меня от неё нет секретов. Какое счастье, что я могу позволить себе подобную роскошь — иметь человека, которому могу рассказать всё и поплакаться в жилетку. И найти понимание.
— Да, я мертва ниже пояса, — смотрю ей в глаза. — Суть не в этом, Вет.
— А в чём суть так рисковать, Катюх?
— В охоте, — улыбаюсь одними уголками губ. — В охоте на живца. Мне нравится риск. Это меня будоражит.
— Однажды ты напорешься на какого-нибудь больного ублюдка.
— Мне везёт, — пожимаю плечами. — А если не повезёт, значит перестану мучиться.
Я выхожу через чёрный ход. Тот, где меня никто не увидит.
Город большой. Он похож на огромное уродливое животное с извилинами улиц-вен. Можно менять маршруты и ни разу не возвращаться в те места, где я уже побывала. Можно блуждать по огрубелой шкуре и не оставлять следов. Завтра прольётся дождь и скроет отпечатки каблуков моих туфель. Завтра у города будет другой день, что скроет тайны и непотребства.
Я, конечно же, вру Вете. Это единственная ложь, которую я себе позволяю. Она простит и поймёт, если однажды узнает или я сама откроюсь.
Дело не в охоте и риске. Дело в самой обычной мести. Извращённой и уродливой. Слабой и глупой. Но это моя личная вендетта монстру, которому я пожертвовала лучшие годы своей жизни.
Я не жалею. Это мой выбор. Как и месть, что позволяет мне держаться на плаву и не тонуть.
День не задался с утра. Точка. Где-то там должна быть запятая, но я находился в отвратительном настроении, поэтому не желал её искать.
— Ещё раз накосячишь, — рычу я на Епифанова, — выгоню взашей. Будешь с протянутой рукой милостыню просить на площади Мира. Потому что я тебе такой волчий билет выпишу — никуда, выше дворника, тебя не возьмут. Ты меня понял?
