— Девуш-шка, давай-йте с вами поз-знакомимся. Пог-гуляем по парку, выпьем по чашечке коф-фе…
Она вдруг вскрикнула. То, что произошло дальше, я помню лишь отрывками. Автобус остановился. Кто-то резко схватил меня за шиворот и с силой вытолкнул в открытые дверца. Затем был короткий полёт с приземлением мордой об асфальт. В глазах вспыхнули искры. Это было больно даже для пьяного. Вот гады!.. Несколько секунд я приходил в себя. Затем кое-как поднялся и медленно заковылял к ближайшей скамейке. Из разбитого носа текла кровь, а под глазом наверняка красовался огромный фингал. Вечер сегодня выдался явно не самый удачный. К счастью полупустая бутылка водки не разбилась при падении и по-прежнему торчала из правого кармана. В другом кармане лежало два спелых яблока. Открыв пробку, я сделал большой жадный глоток. Занюхал рукавом, закусил яблоком. Укутался в старый штопаный плащ и с грустью посмотрел на звёзды.
На кого же ты стал похож, Семен?.. Отброс общества, пьяница и неудачник. Разве такого будущего желали мне родители? Видела бы сейчас Катька Тополева, во что превратился парнишка-одноклассник, носивший ей портфель в старших классах. Даже не знаю, сколько я тогда просидел на той скамейке. Я просто пил, проклинал судьбу, смотрел в ночное небо и плакал. Плакал от безысходности. Плакал от обиды за дурацкую выходку в автобусе и за все свои бесцельно прожитые годы.
И тут меня взяла необыкновенная злость на самого себя. А кто виноват, что я живу в тесной комнатушке, одеваюсь как бомж и зарабатываю в день на бутылку водки? Виноват не Роберт Абанян, не мэр Москвы и даже не президент. Как я любил всегда спихивать на других вину за свои неудачи. Это ведь куда проще, чем учиться или работать. Да, мне часто не везло в жизни, но ведь моих бывших друзей и одноклассников тоже не раз била судьба. Разница лишь в том, что они в тяжёлой ситуации не опускали руки и продолжали упорно идти вперёд. Где теперь они, а где — я…
Но чем я хуже других? Я ведь тоже мог добиться многого, если бы приложил чуть больше усилий. Мог поступить в престижный вуз, устроиться на нормальную работу или даже написать пару хороших книжек. А ведь это неплохая идея. Почему бы и нет? Конечно, моя старая эпопея о суровом варваре — это просто мусор, но ведь такой мусор имеется в копилке любого настоящего автора. Никто из них не становился известным после первой книги. Несмотря на отказы и насмешки, они продолжали писать дальше и в итоге добились своего, а я бросил всё на полпути, начал пить по-чёрному и винить во всём проклятую судьбу.
