Я читал главу за главой, не в силах оторваться даже для того, чтобы заварить себе кофе. История, рассказанная в книге, оказалась просто безупречной. Остановился я только на последней странице, после надписи «Конец третьего тома». После этого мне оставалось лишь горько пожалеть, что я не начал читать её с первой главы. Странно говорить, но я просто влюбился в эту историю. Историю о благородных людях и их поступках. Историю о долге чести и предательстве. С одинаковой достоверностью здесь были описаны нравы дикарей-кочевников, быт солдат в долгом походе и тайные интриги императорского дворца. С каждой страницы, с каждого абзаца эта история давила на читателя какой-то странной, депрессивной грустью, чтобы в финале вдруг обрушится на него душераздирающей драмой на фоне масштабной гибели всего прежнего мира. Ни много, ни мало — шедевр, достойный пера лучших мировых авторов. Понятия не имею, как всё это мог написать вечно пьяный бездарь по имени Семен Скоробогатов?
Я неторопливо перемотал текст на начало, и тут меня ждал ещё один большой сюрприз. Оказалось, передо мной был вовсе не черновик, а полностью завершённая книга, которую хоть сейчас можно отправлять в издательство. Значит, о судах и нарушенных контрактах можно больше не беспокоиться. Мне бы радоваться, вот только на душе вдруг стало так нехорошо и тревожно. Что-то, действительно, странное происходило в этом мире. В голове сами собой возникали вопросы, требующие незамедлительных ответов. Во-первых: кто, вообще, написал эту книгу? Сам я отлично понимаю, что никогда в жизни не осилил бы такой качественный текст. Во-вторых: с какой стати настоящий автор (кем бы он ни был) передал мне все права на свою работу? Что это за странный благодетель, что позволяет мне так легко пользоваться его славой и гонорарами? Наконец, почему, имея на руках готовый текст, я уже давно не отнёс его в издательство, чтобы поскорей получить свои деньги?
Где мне искать ответы на всё это? Думай, Сёма, думай. Попробуй подсознательно вспомнить что-нибудь из жизни своего двойника. Ты же вспомнил местонахождение комнат в его доме. Я напряг память. Это странная, нелепая медитация продолжалась, наверное, минут десять. Прозвучит странно, но я действительно кое-что вспомнил… точнее не вспомнил… Чёрт, я совсем уже запутался во всём этом. Я помню, как посылал книги в издательство, как получал гонорары и как летал по разным городам с презентациями. Но почему я не помню, как писал их? Вот такой парадокс… блин. Но ведь во всём этом должен быть какой-то смысл. Попробуем рассуждать логически. Мой благодетель явно работает не один. Одному человеку просто не по силам написать сотню книг за такое короткое время. А что если я шесть лет назад, каким-то образом, собрал вокруг себя группу перспективных авторов и убедил их работать на себя? Вообще-то, звучит как бред. Ну, не может лодырь и пьяница вроде меня организовать такой креативный и главное — процветающий бизнес. Да и с какой стати этим людям жертвовать своей славой и гонорарами ради того, кто за всю жизнь не написал ничего лучше похождений дебильного варвара с двуручным мечом.
