Над реальностью.
— А как мои об этом узнают?
— Ну, придумай что-нибудь. Не маленький, вроде… Или тебе помочь?
— Пусть мэр города будет членом подпольного комитета!
Первый отрицательно покачал головой.
— Еще чего. Слишком уж все просто. Тогда и покушений не нужно. Пришел с бомбой в кармане и все взорвал… Чего-нибудь другое придумай.
— Ну… У него будет любовница, и она по поручению Подполья прикрепит ему микропередатчик к пиджаку. Годится?
Первый скривился и сказал:
— Сойдет для сельской местности.
Реальность.
Енм Приор. Марсианская Красная Армия.
Стащив с головы наушники, я до хруста в костях потянулся. Все-таки ящик из-под автоматов не самое удобное сидение. Моим товарищам, правда, пришлось вообще стоя слушать, но никто ведь и не обещал нам легкой жизни.
Несмотря на трудности, потеря почти часа, вдобавок еще и в такой неудобной позе, вполне себя оправдала.
— Завтра генерал Кашенго должен посетить исторический центр города. Я думаю, что наш народ много выиграет, если он там и останется, став частью славной Истории, — сказал я.
Мои товарищи, окружавшие стол согласно закивали. А как же иначе?
— Насколько достоверны сведения? — спросил Супонька.
— Мы все слышали одно и то же.
— Знаю я это радио… — с непонятной усмешкой сказал старый подпольщик.
— Имейте в виду, что это не государственная радиовещательная корпорация, — напомнил я ему. — И это не пропагандистский канал. Люди из группы обеспечения сумели вшить в костюм мэра микропередатчик.
— И все-таки это может оказаться провокацией. Обнаружить передатчик так несложно.
— Наш — сложно, — веско обрубил я, желая прекратить дискуссию.
Товарищи с недоумением смотрели на явно мандражирующего Супоньку и тот сдался.
— Раз вы так тонко работаете, то могли бы вшить ему вместо передатчика хорошую бомбу… — проворчал он. Поняв, что препирательства закончились, я подвел итог:
— Решено. Завтра проводим акцию. Идут четверо.
Он на секунду остановился, прикидывая, чьи имена назвать. Внешне невозмутимые, люди ждали его решения.
— Я, Босой Череп, Жадный, Супонька. Все. Остальным — отдыхать.
Террористы уходили из комнаты. Каждый считал своим долгом хлопнуть тех, на кого пал выбор, по плечу. Удачи никто не желал — во все времена это считалось плохой приметой…
Над реальностью.
Реальность.
Енм Приор. Марсианская Красная Армия.
Над реальностью.
— Это у моих лица. А у твоих не лица, а рожи и физиономии. Натуральная уголовщина. Ты ж их — в консерваторию запулил.
— Ну это ты зря придумал, — возмутился Первый. — Это вовсе ни в какие ворота не лезет… Ты их лица видел?
