— Знаю, Кот. Но...это моя дочь.
Но сон расступается, спугнутый тихим голосом, зовущим откуда-то издалека.
Кивает, махнув куда-то рукой. Отлепляю ее от стены и толкаю перед собой. Она покачивается на высоких каблуках и со всего маху падает на пол, сдирая в кровь ладони об остатки осколков. За шкирку поднимаю ее на ноги. Мне не жаль ее, и мой правильный мужик сейчас крепко спит, позволяя дерьму во мне делать то, что делаю.
— Ваш ночной кошмар, — скалюсь и на прощание вкладываю девице в руки свою визитку.
Она поднимает голову, хмурится. Долго смотрит, ища подвох. Но я серьёзен и в ответ любуюсь своей красоткой даже в паутине царапин и ссадин. Она действительно красивая: солнечная, теплая, сияющая изнутри чем-то волшебным, притягивающим, как магнит. И так смешно морщит свой курносый носик, что я тяну губы в улыбку. Она трогает ее кончиками пальчиков, запоминая, как слепец наощупь изучает этот мир.
В тот день она впервые осталась ночевать в моем доме, на новом диване в гостиной, свернувшись клубком у меня под боком. А на рассвете мы снова пили молоко с вафлями. Так прошло ещё три дня, на четвертый — приехал Воронцов, и Богдана стала приходить только днём. Но мы все равно пили молоко, сидя на крыльце. После ее ухода, я с головой нырял в работу: перепроверял чертежи, правил расчеты, составлял сметы и ездил на объект; приходилось контролировать едва ли не каждый шаг строителей, сверяться с инженерами и самому пересчитывать технические характеристики. В общем, работа отвлекала, заставляла притихнуть распоясавшихся демонов и помогала настроиться на встречу с Ксанкой, пока Рощин собирал информацию про ее арест. Собрал, только нихрена это не облегчило задачу, как и наличие у Корзина ребенка. Я не должен был ей говорить, но то, как она не хотела детей от типа любимого, и рисунки Богданы, переполненные отчаянием и какой-то безысходностью, выкорчевали из меня все благие намерения. И потому вышло то, что вышло. Легче не стало...больнее...как будто с меня содрали кожу, медленно, пласт за пластом, до самой кости...И я знал точно, что это не моя боль...ее...Тогда я решил, что сделал все правильно, потому что меня она никогда так не любила... из-за меня ей никогда не было так больно. Ей было наплевать на меня, как и на нашу дочь…
— Твити, я в курсе, — улыбаюсь ее неподдельному изумлению, в удар сердца затертому восхищением цвета первой весенней травы…
А я мысленно молюсь всем святым, чтобы ее недопапаша появился на горизонте и просто дал мне повод расхирачить его холеную рожу. Так хочется, что аж пальцы ломит.
